Le missaire insulté a des pouces tout autour des
points cardinaux de sa cage thoracique : d’abord
sur les os & ensuite sur la chair. Apparaissent,
disparaissent, repoussent à d’autres endroits où
la peau les dessine. – C’esta moa qwe to cauzu ?
Mueller acquiesce. – Ja ne suiz pazarmé. Mueller
s’en fiche. – Doit bien y avoir quelqu’un dedans
la ville qui a un arc & des flèches ou un sabre,
non ? qu’il lui dit. – Ja ne suiz pazarmé, qu’il
répète, le missaire. L’autre missaire, mutique &
couard, s’écrase. Du sable remonte le long d’une
de ses chevilles. Mueller a l’épine vertébrale &
les os scapulaires qui tremblotent : il veille à
rester bien face au missaire. – Quel est son nom
à ta ville, missaire ? – Thoaar eg, répond l’une
des bouches du missaire. – Thoaar eg, répète Iav
Samot la main jaune, la bouche pleine de craie &
de suie mélangées. – Thoaar eg, dit le missaire.
— Et personne à Thoaar eg n’a de sabre, d’arc ou
de rocs ? Je mets ma vie en jeu au sakderocs. Je
t’attends, va me chercher des rocs. Des nuages &
des visages de poussières s’élèvent derrière les
2 missaires. C’est le chaos de la ville veltige.
L’oeil de Ra tourbillonne dans les volutes de la
poussière. – Sal ano centa kaz, lui dit le grand
missaire, celui de droite, ce qui est plutôt dur
à traduire en l’état. Ce que Mueller a entendu &
compris a rapport avec l’absorption de poussière
par la bouche & les yeux & il l’interprète comme
une menace. – Aboule mes rocs, sakamierdaze, dit
Mueller, de la pisse chaude prête à gicler là où
sa bite se tord. Les 2 bouches bluffent. Je sais
ce que je dis : suis idéalement bien placé pour.