Je fais vite pour m’arracher à l’attraction de la vie grise, me dépêcher dans le métro (je prends la quatorze, pas la huit, à cause de la vétusté, puis la six à Bercy), les corps dans les couloirs ont les yeux dans leurs poches ou sur l’écran des moniteurs ou sur l’os frêle de leurs poignets, à dix-huit heures heure française il y a un huitième de finale de coupe du monde, j’arrive à l’heure exacte (ils ont pourtant changé les codes d’immeuble exprès), H. n’est pas là, je lui écris un texto qui lui dit que le cache-cache-la-télécommande un jour de match c’est salaud (mais c’est faux : c’est la télécommande qui s’avère obsolète).

La France gagne deux à zéro au terme d’un match tendu et lent. Enyeama, auteur d’une grosse saison avec le LOSC et excellent en face à face, rate ses trois sorties aériennes du match, dont la dernière amène le premier but français. Il y a des syllabes qui hurlent par la rue quelques insanités et quelqu’un dit probablement quelque part je déteste le foot.

Puis, par dessus l’Allemagne — Algérie ¹ en mute, le Requiem de Fauré retranscrit pour piano par Emile Naoumoff, l’incroyable Boléro recomposé par Carl Craig et Moritz Von Oswald (il faut absolument courir sur ça).