Ils remontent les voies par troupeau, maintenant ils traversent les villes. Ils avancent en silence, battent le gravier, tordent les muscles et les os. Certains sont poussés hors des rangs, ils toussent leurs poumons tuberculeux agenouillés par terre, on leur tape dans le dos à coup de semelle, ils se relèvent, font quelques pas, s’effondrent encore, toussent par terre le peu de poussière qui leur reste. Les autres en tête continuent d’avancer, maintenant ils traversent les villes.

On les observe depuis les étages et les clochers, on les compte. Les doigts s’animent et déroulent le long des mains, phalanges dépliées. Certains s’arrêtent pour boire aux fontaines, robinets, flaques. D’autres défilent sous les murs, exhibent des panneaux à vendre délavés dont on sait qu’ils se servent aussi pour se protéger des pluies torrentielles de novembre. Ils circulent plusieurs minutes, face aux fenêtres, le panneau décalé, puis se retournent pour se montrer aux bâtiments d’en face. La boue leur gèle les chevilles et déferlent entre les jambes décomposées. La peau craquelée crépite au soleil, ceux dont la toue fait convulser les os ne trouvent jamais preneur. Dans les villes comme ailleurs, on a peur des maladies qui ne portent pas de nom.

Les troupeaux après quelques gorges rassasiées aux abreuvoirs repartent ou, si la nuit tombe, cherchent un abri pour y dormir. Ils ne s’éloignent jamais des voies ferrées, à l’aube il faudra reprendre la marche. Certains corps sont happés par les étages, les panneaux à vendre posés au bas des portes, les portes closes plusieurs minutes. Ils en ressortent le ventre plein, souvent, les plus chanceux repartent avec du cuivre ou du laiton, qu’ils pourront revendre dans la prochaine ville, dans le dos des macro-trafiquants. Certains laissent leurs panneaux à vendre et ne repartent pas. La plupart ne croit pas aux délires idéologiques des réfugiés climatiques mais se contentent de suivre la meute. Aux marges subsistent de petits groupes déstructurés, comme ceux qui récoltent le corps, les membres, des malades, parfois des fioles remplies de sang, d’urine ou de salive. Ceux là trafiquent dans les villages pour quelques brouettes rouillées ou bâches plastique qu’ils découpent. Parfois ils accrochent à leurs brouettes d’autres enseignes à vendre héritées des vieilles agences immobilières et se rassemblent sur les anciennes places du marché pour faire le leur. Les réfugiés climatiques crachent sur les fossoyeurs quand ils les tolèrent, les gens des villes crachent sur les réfugiés climatiques quand ils se traversent.