J’ai manqué une marche, escaliers Gare de Lyon, pris le rebord sec sur genou droit : la marque de la marche est restée imprimée sur la peau. Une seconde arrêté le temps de me dire : putain de merde, temps de me demander : est-ce que quelqu’un m’a vu ? je suis remonté sur une jambe, me suis traîné jusqu’à la ligne 14. N’ai pas pu faire une station, me suis retenu de vomir sur les gens autour, ai dit pardon à ceux qui bouchaient la porte, un pardon que j’ai vu prononcé mais pas entendu, les (...)

Aujourd’hui vendredi 13 : surdité oreille gauche. C’est aussi celle qui entend fuser les conversations des passants, deux étages plus bas, dans la rue adjacente. Aujourd’hui vendredi 13 : aucune conversation.
46° 16,8’ latitude nord / 86° 40,2’ longitude est se cherche. J’ai déjà écrit cinq premiers paragraphes différents, ce n’est pas encore ça. Ma récente lecture d’Invisible m’invite à chercher le changement de narration : parler au tu, au vous, par exemple. Parler à l’infinitif, au (...)

Je ne parlerai pas de mon premier jour chez PDG car il n’y a rien à en dire. Je suis arrivé à l’heure, ai pris ma pause à l’heure, suis reparti à l’heure. Les yeux derrière l’écran, je sais faire. L’écran est grosso modo le même qu’avant, peut-être un peu plus grand, et les bureaux idem, plus spacieux sans doute, plus confortables. Les visages traversés sont les mêmes, ils ont simplement d’autres traits, mais derrière les traits les mêmes personnes, caractères, tics et syndromes. (...)

« Moi j’y crois. Pas parce que j’sais ou j’crois vraiment ou parce que c’est graphé sur les murs du métro mais parce que celui qui nous le hurle dans la tête le hurle à coup de bombe au torse et de détonateur dans les dents. » Témoignage anonyme, un jour.
Collectif, Apologie de la lutte armée en milieu souterrain, Editions des sans, P.182.
Image empruntée à la brigade anti-pub.

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Paris trop petit quand on marche : maintenant je m’en rends compte, maintenant je mesure au nombre de pas les mesures de la ville. Métro 13 bouché St Lazare, me faut marcher jusqu’à Brochant, presque sortir de la ville et tomber dans Clichy (dingue ici le nombre de ville qui se termine par l’y), vingt minutes, vingt-cinq minutes top max, via rue de Rome, puis boulevard des Batignolles et enfin avenue Clichy : c’est ma première unité de mesure des diagonales parisiennes. Idem trajet (...)

Si c’était Heavy Rain, plaqué derrière l’algorithme y aurait des choix préétablis qu’on pourrait faire, des canaux pré-tracés qu’on pourrait prendre. Comme changer d’aiguillage, même brutalité dans l’orientation des rails. On suivrait par défaut l’autorail général, celui qui conduit les pas quotidiens, celui qui dit wagon 4, quai 2, escalier C, voie D, ligne 14, changement St Lazare, et d’un coup sans prévenir secouer fort la manette pour changer d’angle, prendre la 3 au lieu de la 13, (...)

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Itunes au lieu de charger les playlists fraîchement extirpées du net choisit de les détruire. Je me retrouve au seuil de la porte sans aucun titre enregistré dans la machine. Le silence d’un lundi matin, bleu ciel ou pas, est insurmontable. Le chaos des gens qui vivent, autour, et empiètent sur moi m’agresse. Même sous le vacarme de la rame, ligne 14, trouver le moyen d’entendre ce corps opposé, cravate au col, miettes aux lèvres, qui mastique, racle trop loin la gorge, exhibe en bref (...)

Je ne fais pas confiance à un mec qui me fait attendre une demi-heure en compagnie de Psychologie Magazine. Je ne fais pas confiance à un mec qui porte une cravate mais gratuitement. Et, surtout, je ne fais pas confiance à un mec qui porte comme pompes des chaussures tout en cuir avec la pointe au bout. Je lui serre la main, il me serre la main et il me lance son nom, toutes les syllabes du mien sont sur le CV imprimé qu’il mastique à la main. J’aurais aimé avoir commencé par la phrase : (...)

Sous terre, dans l’ascenseur qui plonge en bas. Envie : autoportrait à bout portant via un reflet rouillé (avec cravate). Nombre de clichés : 1. Appareil : iPhone 3GS. Filtre : Instagram. Fantôme(s) : oui. Pour une version de cette série géolocalisée, voir sur Rondbleu.

Peu importe la question, mes tripes me disent que oui. Je passe sans voir dans les couloirs du jour la masse des corps précipités. À peine de quoi apercevoir celle qui, aveugle, chante en play-back à même le sol, à ses côtés son chien guide qui incite à donner. Depuis que j’ai lu puis traduit Le chien du mariage je vois ces chiens d’un autre oeil. Depuis que j’ai pensé puis écrit Coup de tête j’éprouve surtout de la tendresse pour n’importe quel type amputé : lui par exemple. Échoué dans (...)