Saint-Etienne ne bouge pas ou si peu ou bien mes retours échelonnés tous les trois mois rendent tout mouvement impossible car le temps trop lent s’y diffuse mal. Je profite tout de même de mon retour pour régler quelques petites choses qu’il aurait fallu régler plus tôt mais qui ne l’ont pas été à cause de. Je fais le tour de la fac pour y récupérer mon diplôme de Licence. Je le tiens là , dans la main droite, à l’abri des gouttes de pluie disséminées, inutile et laconique. (...)

Mes journées passées en continu dans l’habitacle pressurisé d’un train. Pas toujours le même, mais le même au fond. Le RER qui part pas ou qui part mal, ou reste à quai ou attend que l’alimentation revienne par dessus lui. Le RER du retour annulé, téléporté une gare plus loin, les autres RER qu’on prend pour rejoindre la gare suivante, celle censée abriter la fuite du premier, puis le changement de quai qu’il faut traverser à coup de genoux sec sur les escalators. Les trains (...)

J’écoute la voix de mes correspondants téléphoniques avec la plus grande attention. Je remarque que plus la journée s’écoule, plus les appels s’enfilent, plus les commandes s’empilent, plus ma voix mes yeux mon crâne s’épuisent, plus je m’adresse à eux (mes correspondants, clients, clients potentiels, clients à venir, clients en colère, clients hilares, clients sobres, clients impolis, clients qui s’écoutent, clients qui s’épanchent) et plus je sonne (je l’entends, je l’entends (...)

Sur fond de Frosti-live (même s’il faisait chaud ce jour là ).
(faux croquis)
le train lentement s’écrase (fuse) le long des rails et le train s’arrête, il s’arrête, progressivement à peine, les corps pris au dedans lentement s’écoulent hors des portes ouvertes, c’est à dire celles qui sont de l’autre côté des fermées, c’est à dire celles qui nous font face (fermées), celles qui nous frôlent (fermées), celles qui restent closes malgré l’annonce du conducteur : terminus (...)

May I, can I, or have I too often now ? Craving miracles… Craving miracles…
Björk, Thunderbolt
Il n’y a aucune fin du monde à aucun étage ni à aucune heure du jour ou de la nuit. Nous rejoignons, H. et moi, quelque part mes parents, de passage pour trois jours sur Paris, pour l’exposition Giacometti et les étrusques, à la Pinacothèque puis, de là , Madeleine, rue Tronchet, où d’ordinaire je bosse, enfin pas moi mon ombre, la semaine, bien loin, si loin de moi, je leur (...)

Me lève à 7h15 moins 10. Caresse un Soupir, salue et enlace H. Avale 167 Chocapics ni duo, ni pépites, ni coeur fondant, bois 10cl de jus d’orange réveil fruité Tropicana mais sans la puple. Mate 18 minutes d’infos Itélé, soit un édito de Christophe Barbier, un Plus du 6-9, un rappel des titres, un JT sport, quatre pages de pub, un mec sans froc. Ecoute 11 minutes de France Info sous la douche incluant la fin de Tout info tout éco, Cinq jours à la une et un rappel des titres. (...)

Qui suis-je ? Où vais-je ? Je ne le sais pas. J’ai l’impression que vous êtes comme moi, et c’est pour cela que je suis venu vous proposer d’assassiner Barsut. Avec l’argent, nous fonderons la loge et peut-être pourrons-nous ébranler les bases de cette société.
Roberto Arlt, Les sept fous, Belfond, traduction Isabelle et Antoine Berman, P.129
Le drame de 17h34 (et donc de toute ma vie photographique) c’est d’échouer sans cesse à pouvoir prendre tout l’intérieur (...)

Adults follow paths. Children explore. Adults are content to walk the same way, hundreds of times, or thousands ; perhaps it never occurs to adults to step off the paths, to creep beneath rhododendrons, to find the spaces between fences. I was a child, and I knew a dozen different ways of getting out of our property and into the lane, ways that would not involve walking down our drive.
Neil Gaiman, Â The Ocean at the End of the Lane, Headline
J’ignore comment j’en suis arrivé là: (...)

Le mensonge de toute l’apocalyptique occidentale consiste à projeter sur le monde le deuil que nous ne pouvons en faire. Ce n’est pas le monde qui est perdu, c’est nous qui avons perdu le monde et le perdons incessamment ; ce n’est pas lui qui va bientôt finir, c’est nous qui sommes finis, amputés, retranchés, nous qui refusons hallucinatoirement le contact vital avec le réel. La crise n’est pas économique, écologique ou politique, la crise est avant tout celle de la présence. À (...)

Le premier truc du jour c’est un texto : Bowie est mort. Faut vérifier la tête encore pleine de la suie que c’est vrai. Pas possible. Pas besoin d’aller loin : deux cent mille tweets sur son nom dès les huit heures du mat’. À quinze heures, on sera deux millions cinq. Et après je sais pas. Hier soir ce docu sur France 4 en replay, Le fantôme d’Hérouville. Blackstar c’est sorti vendredi. Dans le clip de Lazarus, mis en ligne, je sais même plus, il y a moins d’une semaine, Bowie mais (...)