Hier soir retrouvé N., V. et M. devant la fontaine des Innocents, et pendant que je les attendais, plaquant sur les corps qui traversaient mon champ de vision leurs visages, ou ce que je me souvenais de leurs visages, une femme le vent dans la tête me demande si 1) je suis parisien et 2) je sais où se trouve le restaurant Le pied de cochon, et le plus étonnant n’est pas tant que l’on me pose la question mais que je sache y répondre, et je lui réponds, ça y est, et elle y disparaît. (...)

Noël avant l’heure, H. m’offre la semaine dernière un cadeau qui fait 800 pages et plus, sur ma demande. Je ne suis pas allé chercher l’idée bien loin, M. me l’a soufflée lorsque nous nous sommes vus il y a quelques semaines. Et ce cadeau est un pavé, ce pavé un traité de médecine légale et d’ailleurs c’est son titre. Ce qui m’avait motivé à la base, c’est bien le fait que l’on puisse « voir littéralement l’effet et le cheminement d’une balle et sa pénétration dans le corps », comme me l’a (...)

Depuis hier, un dégât des eaux dans les parties communes. Le plafond fuit sur le palier. Nous sommes au dernier étage de l’immeuble, le toit est bouffé faut dire. On a mis des bassines, dessous, deux, et des gouttes tombent, toutes les X secondes, et ça fait plic, ploc, en tombant. Ce matin migraine, régurgitée d’hier, Dafalgan n’a rien fait, la nuit n’a rien fait, ou si peu, et ça fait plic, ploc, en tombant sur l’oeil droit, tout à fait à droite, au bord du bord de la droite, ça (...)

La dernière fois que j’ai vu V. j’y étais pas. Chez elle, enfin chez M., et derrière nous aucun serveur prêt à bondir sur la d’moiselle. Je connais pas Nation. Pourquoi ne pas y vivre ? J’explique à V., à M., H. et moi sur la plage, la décision qu’on prend : qu’il faudra en prendre une quant à nos prochains mouvements. Je parle de location. Entre trois verres trois bouteilles de Coca. L’un des trois label light. Oui, on a postulé pour une annonce parfaite, pas plus tard qu’avant-hier. Rue (...)

The Twilight Zone
Je reprends, retour, encore le même numéro de train. Ma tête respire l’encens. E., Lyon, proche Terreaux, nous invite dans son appart, nous présente M. (rencontre). N. avant de mettre un pied dans le même TER que moi m’envoie texto par erreur : Petite poule en mousse tu t’appelles Henriette. Une fois rejoint dans le même wagon lui demande : est-ce que c’est tendancieux ? Est-ce que je peux le raconter à tout le monde via l’autoroute de l’information ? J’ai oublié ce (...)

Janvier montre les dents, je manque tutoyer les pavés en montant vers Montmartre. Nous n’irons pas au Jeu de paume pour l’expo Diane Arbus (E. me murmure : le prix d’entrée pour l’expo équivaut à une semaine de pitance en Thaïlande ; je me souviens slogan « food for the mind »). Je retrouve place du Tertre (flashback Honfleur) et E. et M. et C. censés quitter demain le janvier pour l’Asie, ainsi que V. plus R. Je ne lui dis pas (à R.) que depuis que je l’ai croisé par hasard dans le hall (...)

Avant-hier, entrée en gare.
J’ai pas souvenir d’avoir un jour pensé (et encore moins écrit) la peur primaire suivante : courir le bras droit pris (ou gauche) dans la porte, wagon, aux côtés de la rame en mouvement, jusqu’à m’éparpiller une fois atteint le prochain mur d’en face. Si je pense à la scène, c’est que je l’ai lue quelque part, The Pale King en l’occurrence, et que cet éclat issu de ma propre tête a fait écho. Mais je n’oublie pas avoir déjà entendu une histoire de ce type, la (...)

Une fois le sel collé sur ta peau, t’aimais bien le laisser sécher jusqu’à ce que ça fasse une croûte. Tu te douchais pas pendant des jours. La mer faisait plus propre que l’eau douce. La plupart du temps t’allais au lit en croûte de sel. Ta figure craquait quand tu la remuais.
Malcolm Knox, Shangrila, Asphalte éditions, traduction Patricia Barbe-Girault.
Trouvé N. dans le 8h50. Traversé Lyon via GPS pour le mariage de E., artiste, et M., artiste, sous la gorge de la République. (...)

Dernier jour de l’année sur nos jambes, sous la terre, en surface, dans telle aile de tel musée du monde, près des corps numériques en mouvement, les fantômes de Bilal sur d’autres spectres oeuvres, et dans le verre les reflets du dehors un ciel vert. Aucune toile des statues. L’antiquité grecque, la blanche. La Mésopotamie.
La porte du Smoke Bar s’ouvre à l’envers, je dis à H. qu’M. pourrait bien nous joindre mais il me croit pas (M. est là non présent entre nous un hologramme sans le (...)

Un rêve. Là-bas, ils ont construit ce qu’ils appellent une galerie d’art traversière qui permet de couper entre deux rues, vraisemblablement entre la place de l’Hôtel de ville et la place Jean Jaurès. Il y a des peintures de Chagall et des peintures sans nom. Il y a de l’eau jusques en haut des cuisses et un piano glouti qui joue tout seul de la musique automatique et sous-marine. Au fond de la galerie, pour joindre l’extérieur, ils ont installé l’ascenseur du grand hôtel de Balbec, mais (...)