Un type s’est jeté d’un pont, gare de V., en fait j’ignore si c’est un type, et j’ignore s’il est, déjà, encore, mort. Hier, retour taf pour mon dernier jour de l’année, retard X minutes en arrivant à C., j’ai poussé avec mon crâne le train, tiré par des chameaux, pour qu’il arrive en gare d’Y. avant que H. n’en parte. Je l’ai attrapé, cinq minutes avant départ, nœud pap, étreinte comme avant des absences de six mois, et non six jours.
J’ai écrit quelques fragments d’Accident de personne (...)

Beaucoup de rédactionnel aujourd’hui. Tout est comme écartelé dans le temps. Le temps, c’est ça le problème. Le problème, la solution. Après être sorti passer à la Poste claque la porte derrière moi sans les clés. Faut toujours que ce soit le pire moment possible quand on s’enferme dehors. Plus d’une heure à trois sur une porte pour qu’elle s’ouvre et des textos à dire, eh bien, repasse plus tard je suis fermé dehors. Deux ouvriers à côté réquisitionnés pour. Pour aider à. Mais rien, non, (...)

À travers la ramure des arbres, il aperçut quelques étoiles pâles, mais bien plus tard, après que le ciel se fut découvert. Il avait froid et il frissonnait, son cœur battait toujours, la peur s’était ancrée plus profond, s’était muée en une sensation de malédiction, il ne retrouverait jamais la route vers la sécurité, ne courrait jamais assez vite pour s’échapper. La forêt était horriblement bruyante, elle masquait même son propre pouls. Des branches se brisaient, chaque brindille, chaque (...)

Dans un train pour Narbonne. J’y retrouverai J. à une heure dite. Le salon du Grand Narbonne c’est demain. Arrivé jusqu’au stand : le plus dur est fait, c’était d’y transporter le stock. 120 livres et quelques mais c’est bon. Le stand en lui-même vite monté. Puis des heures à tuer avant l’apéro du soir. Mais on a cette lubie d’aller voir la mer. On s’enfoncera dans le plan de la ville de pleins pieds. À marcher le long d’une rue qui est bientôt une route, une sorte de départementale même (...)

Antoine Emaz est mort hier. Non, dimanche. Non, il a été tué par la mort comme l’écrit Christine (qui sans doute le relie à Maryse Hache et la boucle est, sinon bouclée du moins tenue assez fort pour nous tenir au corps). Je suis allé chercher dans les rayonnages quelques livres mais je ne me souviens plus si je n’ai pas emprunté (et oublié de rendre) Boue à ma mère. D’ailleurs je ne retrouve pas Cambouis dans son édition Déplacements-Seuil (peut-être je l’ai prêté à quelqu’un, peut-être (...)

Le marché est fini et je me passe un gant d’eau chaude sur les yeux pour qu’ils boivent et ils boivent : en quelques secondes à peine ils sont secs à nouveau et il faudra tout refaire. Je mange des conneries super salées dans un sachet en aluminium pendant que le four fait tic tac pour réchauffer la pizza que m’a achetée H. dans la journée, dans une boulangerie X ou Y et je me dis c’est terminé. En réalité, rien n’est jamais terminé et c’est je crois ce qui est le plus difficile dans ce (...)

J’ai dormi quelque chose comme quatre heures. J’arrêterai pas de me réveiller en me disant ton réveil ne va pas sonner, tu vas rater ton train pour Lourdes. Non. Antonin est là dans une file d’attente. C’est quoi cette nouvelle lubie qui fait dire bonne dégustation ! pour un café dans un hall de gare ? Pour moi, Lourdes n’est plus la ville de Bernadette Soubirou et des apparitions mais tout simplement la ville où travaille ma collègue J.. J’en suis venu à oublier la grotte et l’espèce de (...)

Tous les mardis, chaque semaine, les mouettes donnent le signal du début (et de la fin) du marché qu’il y a en haut de la rue T. Les gens remontent cette même rue T. (d’ordinaire pas spécialement passante) et les voitures klaxonnent, car l’accès au rond-point se fait via un goulot d’étranglement qui les fait s’insérer au compte-goutte. Aujourd’hui ne fait pas exception même si, au bout du compte, ils doivent ensuite s’insérer dans une ville censée être vide. On voit la rue depuis la (...)

Macron est à Lourdes alors la ville n’est que flics, l’arme automatique ou semi-automatique en bandoulière. Que fait-il là ? Il vient capitaliser sur son ancrage local, me disent en substance J. et S. retrouvés à la librairie le Square avant que nous montions ensemble sur Argelès-Gazost, à dix minutes de là, puis monter plus encore jusqu’au cimetière, sous un soleil brut et, comment dit-on dans les livres, minéral. Les hélicoptères et leur bruit dans le ciel, c’est encore Macron ? Mais (...)

Je retrouve Philippe De Jonckheere devant la sculpture de Léon Blum et sa merveilleuse écharpe de bronze au vent. Ce n’est pas moi qui le dis, c’est lui. En plus, je n’ai même pas pris le temps de regarder l’écharpe (ce n’est pas moi qui le dis, c’est encore lui). J’aurai l’occasion d’y revenir. Où on se pose, c’est la plage : petite terrasse décorée, on s’y croirait (non). Et c’est bien. En trois jours, je remplis plus mon taux de sociabilité que le restant de l’année cumulé je crois. Je (...)