Dernier jour de l’année sur nos jambes, sous la terre, en surface, dans telle aile de tel musée du monde, près des corps numériques en mouvement, les fantômes de Bilal sur d’autres spectres oeuvres, et dans le verre les reflets du dehors un ciel vert. Aucune toile des statues. L’antiquité grecque, la blanche. La Mésopotamie.
La porte du Smoke Bar s’ouvre à l’envers, je dis à H. qu’M. pourrait bien nous joindre mais il me croit pas (M. est là non présent entre nous un hologramme sans le (...)