Deux trois camions de pompier posés dans la rue, quelqu’un a un mégaphone à la place de la bouche. Plus loin, la porte de l’immeuble est retrouvée forcée, une plaque de verre brisée par terre. Je pousse machinalement la plaque, la plaque n’existe plus, mon corps passe à travers. Ce ne sont pas des clodos, ce serait des junkies : ils ont trouvé disent-ils des seringues sur les bris.
Lisant relisant V. (a dweller in the demimonde) surtout ne pas se dire c’est un premier roman ce livre, (...)