Je fais vite pour m’arracher à l’attraction de la vie grise, me dépêcher dans le métro (je prends la quatorze, pas la huit, à cause de la vétusté, puis la six à Bercy), les corps dans les couloirs ont les yeux dans leurs poches ou sur l’écran des moniteurs ou sur l’os frêle de leurs poignets, à dix-huit heures heure française il y a un huitième de finale de coupe du monde, j’arrive à l’heure exacte (ils ont pourtant changé les codes d’immeuble exprès), H. n’est pas là, je lui écris un texto qui lui dit que le (...)