Hier ou aujourd’hui, quelque part
David Foster Wallace est mort en 2008. Fin 2010, je l’attrapais par La fille aux cheveux étranges (d’abord) et La fonction du balais (ensuite), tous deux publiés en France Au Diable Vauvert. Je ne sais plus à propos duquel Charles Recoursé, traducteur et (alors) éditeur au Diable, m’a dit : « ce livre te fera grandir » : La fonction du balais ou Infinite Jest, à ce jour non traduit en français, et lu dans la foulée quelques mois plus tard, un pied ici, (...)

Quel âge ai-je ? Dépend de la personne en face la mienne. Je me réserve le droit (pirouette) de malmener très légèrement l’état civil (le mien). Quatre ou cinq ans maxi. C’est quoi, sur une vie, quatre ou cinq ans maxi ? C’est que dalle. C’est que dalle...
Paris, 17 août 1943
Entre autres choses, l’attaque sur Hambourg est le premier événement de cet ordre dont les statistiques ne peuvent rendre compte. L’état civil est incapable de faire connaître le nombre de morts. Les victimes ont (...)

Le Cimitero Di Turigliano se trouve, quelque part, derrière ces murs & branches. (Source Google Maps)
Kirchhorst, 13 janvier 1945
Notre cher garçon a trouvé la mort le 29 novembre 1944 ; il avait dix-huit ans. Il a reçu une balle dans la tête au cours d’un engagement entre patrouilles, sur les montagnes de marbre de Carrare, en Italie centrale, et a été tué sur le coup, à ce que disent ses camarades. Ils n’ont pu l’emporter tout de suite, mais sont revenus le chercher peu après (...)

Ostéologie. Les os qu’on aperçoit, moussus, au coeur des forêt et en lisière des décombres : frontaux, mâchoires, vertèbres, omoplates - il s’en dégage une attirance mystérieuse, une magie.
Ernst Jüner, La cabane dans la vigne, Livre de poche, traduction Henri Plard, P. 187
Je pourrais en sortir des mythos pour justifier cinq jours d’absence le jour de retourner pointer. La vérité, c’est que je serais tombé dans un gros trou scénaristique. Et je me fiche pas mal de la Sarkollandisation (...)

Descends : tu seras à l’abri de la poussière grise et des salissures du monde, à l’abri des masses d’air froid violentes qui rendent la ville ingrate, et si inconfortable – que te plains-tu de descendre. Ceux qui s’affichent ici, sur les trottoirs, les immobiles, leur tête est détruite, leur corps est rongé, voilà ce que pour toi tu souhaites ? Souviens-toi de l’ancien plaisir à ces bouffées de chaleur, à ces odeurs que tu reconnais, la ville, et comme tu l’aimais le monde électrique, ou (...)

I did not think I should tell Fat that I thought his encounter with God was in fact an encounter with himself from the far future. Himself so evolved, so changed, that he had become no longer a human being.
Philip K. Dick, Valis
Ma mère me croit mort, selon le principe fondamental de peur primaire. Mais moi, qui suis-je pour lui soutenir que je ne le suis pas ? Hier avons visité un appart à Paris qui nous plaît. Il donne sur des briques.

Un autre qui suis-je s’est jeté sous un train plus au nord. Sur mon épaule rouge une serviette de plage.

I had never before beheld one killed by pestilence. While every mind was full of dismay at its effects, a craving for excitement had led us to peruse De Foe’s account, and the masterly delineations of the author of Arthur Mervyn. The pictures drawn in these books were so vivid, that we seemed to have experienced the results depicted by them. But cold were the sensations excited by words, burning though they were, and describing the death and misery of thousands, compared to what I felt in (...)

Les souvenirs passés se mêlent en images hachées comme une mauvaise transmission télé. Comme sur la TVC 15, so hologramic, oh my TVC one five. Dans The Man who Fell to the Earth, on le voit à un moment, assis dans un siège futuriste devant un mur de postes de télé chacun sur une chaîne différente.
KMS, Chroniques des temps perdus et bande-son pour orgasme, Publie.net
Texto de P., me dit : écoute Life on mars, pense à toi, espère que je vais bien, que c’est vraiment la meilleure chanson (...)

Metropolis (suite), Fritz Lang encore
Maintenant, c’était lui qu’elle étudiait. Il s’abandonnait aux légères secousses de la voiture, sa redingote déformée par ses larges épaules, son chapeau mal brossé, gardant les marques d’anciennes gouttes de pluie. Elle se souvenait d’avoir, le mois précédent, acheté un cheval à un maquignon qui lui ressemblait.
Zola, Son Excellence Eugène Rougon, Les éditions de Londres
Être parvenu, par la chimie, à retenir la tête hors de ma tête lundi, la (...)