En anglais dans le texte : An N-Dimensional Mishmash.
Les charniers mis à part, je me demande parfois, entre les six-cent et quelques pages de ce livre, si chaque nouveau petit chapitre introduit dans chaque nouveau grand chapitre ne correspond pas en réalité à un autre début, le début d’un autre livre, d’un autre roman, d’un autre récit, qui poursuivrait ensuite d’autres récits parallèles et démultipliés à l’infini dans diverses profusions de grands et petits chapitres entrelacés. Il y a (…)

Hier, je parlais de Careysall et du temps (soufre et suie) comme unité thématique du recueil. Aujourd’hui je me construis ces quatre points à mesure que la journée s’écoule, et au moment de l’enregistrer dans le dossier Journal, je le nomme 11 et non 10, anticipant sur la date de demain, comme je fais toujours, et annihilant l’instant présent, comme je fais trop souvent.
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Je me réveille les yeux pris par un rêve habituel, sorte de cauchemar léger mais récurent, qui me force, dans des (…)

L’impression que cette journée n’a pour but que d’attendre la suivante. La première neige, le froid, mais aussi la migraine légère, diffuse, tapie sous l’os pendant que l’obscurité autour n’y change rien. Il est très tôt dans la journée pourtant, début d’après-midi, j’attends qu’elle passe, de peur d’en connaître une plus crue encore, plus forte entre les tempes. Je n’ai pas vraiment mal, je crains juste d’avoir plus mal. Alors je gère mon capital douleur. Alors j’attends. J’évite les (…)

Quand j’étais plus jeune, mon oncle m’avait offert pour noël un punching ball, que je puisse au moins rediriger mon agressivité latente vers quelque chose qui amortisse. Ça n’avait pas très bien marché. Aujourd’hui je me suis fait punching ball pour cinq minutes. Le type s’est défoulé sur moi, je sais très bien ce que c’est, j’ai moi-même déjà été ce type là auprès d’autres service client. J’ai retenu toute l’agressivité qu’il m’avait transmise par l’intermédiaire du combiné. Je n’ai rien (…)

J’ai tendance à beaucoup rêver, je m’en sers souvent pour écrire, ça m’est arrivé plusieurs fois. Je retranscris souvent par écrit le contenu de mes rêves de la veille, ou du moins ce dont je me souviens. Parfois je passe des semaines sans rêver une ligne. Parfois tout se précipite.
C’est une question d’habitude : il suffit de noter une fois le contenu d’un rêve passé pour habituer le corps à la régurgitation des rêves suivants. Je ne rêve rien pendant des jours, puis quelques images (…)

Je me pose depuis quelques jours la question du rêve. Paradoxalement, elle m’empêche de rêver. Filtre toutes les nouvelles images, ne laisse passer que des bribes inutiles. Au réveil je ne retrouve qu’un débat intérieur, celui que je me suis imposé la veille. C’est la question du rêve. Comment le prendre pour base (solide) et comment s’en défaire ; comment transformer une trame onirique en fiction autonome.
Ochracé comme exemple tout trouvé : l’année dernière, même mois de janvier, locaux (…)

Parfois l’impression que les jours se pressent comme dans ce court métrage (Paris je t’aime : Faubourg Saint Denis). On répète, au fond, toujours les mêmes paroles, puis les gestes qu’on trace ce sont les mêmes encore, levé même heure, même écran, mêmes flux, même douche, même bulletin d’info-radio. Puis le même train ensuite, même nom (horaires sensiblement identiques), même siège souvent, même ciel défilé sur les vitres même si une heure de moins. Même heure arrivée Châtelet, même portique (…)

Hapax (qu’est-ce qu’un hapax ? suivre le lien), forme brève disponible sur Publie.net à 1.20€. Quelques petites pages. Chaque mot utilisé ne l’est qu’une fois. La langue est donc brisée, saccade, mathématique. Elle coule, pourtant. Le texte débute comme suit, ensuite se développe. A la fin, lorsque Joachim Séné utilise des articles (une fois l’un), on est presque choqué par l’écoulement des mots sans brisures. On termine en dix minutes à peine, je l’ai lu entre deux gares, train à l’arrêt. (…)

Il y a dans L’odyssée barbare de Daniel Sada un nombre d’histoires différentes impossible à arrêter, figer, fixer quelque part. Les flux fictifs s’échappent oraux des pages du livre et s’entrecroisent au carrefour des chapitres, rarement dans l’ordre, souvent à l’envers de la chronologie, au travers des suites logiques données aux évènements. Ici l’histoire de Conrado, demain une autre. Le récit ou plutôt les récits se consrui(sen)t par strates : on tourne au fond toujours autour du même (…)

Je n’ai pas mis les bons verres, pourtant c’est les bons, peut-être un problème de pupille alors, ou de filtre directement déposé sur le panorama frontal. J’ai l’impression de marcher sur des tessons de bouteille, de flotter contretemps entre deux air. Le décor bouge mais ce ne sont pas des vertiges. Mon abonnement Publie.net se termine. J’ai émergé d’un rêve où la mort d’un anonyme remplissait tout l’écran : encore un deuil que je ne pourrais jamais connaître mais qui lui me traverse. Dans (…)

Shigeru Umebayashi, George’s Waltz (2) - Morceau tiré de la bande son du film A Single Man de Tom Ford..
Je rattrape le retard des archives, celles qui passent directement par l’ombre et ne sont pas mises en ligne sur les mêmes canaux que les autres. Je rattrape, notamment, le journal (bis), de quelques lignes seulement car depuis bientôt deux mois je ne vis presque plus, et le journal des rêves, quelques lignes là encore, car je ne saisis plus les rêves dans leur totalité et tout ce que (…)

Rêvé que j’étais quelqu’un d’autre, mais un peu moi aussi. En cours, face au prof, lui dire : plus tard j’aimerais faire juge d’instruction ou philosophe ou écrivain. Des fois en rêve parler anglais sans savoir, savoir pourquoi. J’incarnais dans l’intrigue quelqu’un censé aussi être un autre, être infiltré peut-être, ou être un double type.
E. m’envoie un message avant que le rêve déconne, des Yétis quelque part nous balancent des tonneaux, creux ou vides on ne sait pas. Je me souviens (…)

Fichaise (subst. fém.) : chose sans importance. Vraiment ?
J’ai quelques rituels le matin. L’un de ceux-là : lire en déjeunant l’Autofictif du jour, mais je crois que nous sommes nombreux dans ce cas. Un autre, glisser vers le Journal du rat de Christine Jeanney, fidèle au poste aussi tous les matins. Les Fichaises ont été mises en ligne selon le même rythme : une par jour, pendant 71 jours, mais j’ai loupé ces publications en direct, relayées par Twitter ou signalées par la mise à jour du (…)

Même ailleurs (et même surtout ailleurs, car ici que se trouve ce que Mulder appelle « la vérité », la vraie) apprendre via le monolithe de poche (ici ne recevoir les infos du monde que par la paume et le pouce, le web tient dans la main) l’annonce de la déclassification de ce qu’on appelle là-bas les X-Files, parmi lesquels bien sûr, tout ce qui relève de l’observation et l’investigation ufologique, c’est à dire la quête de l’en-haut, OVNIs en tête bien sûr. Quelque part l’oeil pris entre (…)

C’est pas le cas. Si j’avais la possibilité d’actionner ce levier ou d’allumer l’interrupteur correspondant, je le ferais même pas. Je mets le match plutôt.
Mais j’y pense, oui. Demain commencer à proprement parler mon nouveau job chez STAT, aurais tout aussi bien pu refuser celui-là et puis en accepter un autre, proposé par MH, pour faire de la facturation et du recouvrement, voilà ce que racontait l’annonce.
Loupé les vingt premières minutes, le premier but vient de tomber. Pedro, (…)

Levé jeudi quatre heures et demi pour rallier tôt l’aéroport, lequel ? pas d’importance. De là rejoindre le bon cargo, celui capable de nous larguer plus loin vers l’est, pays sans nom dont on parle pas la langue, à peine si on connaît plus de trois noms de ville qui soient pas liées à je ne sais quel club de foot (et puis le décalage horaire, léger mais réel, oublié que là-bas mais si proche fallait compter avec la symphonie des heures). Sortant du zinc j’ai dit : « putain » et j’ai pensé (…)

Tout ce à quoi je pense la bouffe que je ne boufferai pas. En surexposition paroles ou bien répliques issues de l’écran, issues de la page. Comme l’humanité est un mal qu’il faut anéantir. Comme je l’ai forgée sans âme comme un somnolent. Scott Bakula censé, sous les traits d’un gamin, empêcher que sa mère ne se barre et n’abandonne sa famille pour vivre une vie meilleure seule ou accompagnée. Bloom la sardine (« la dernière sardine de l’été. Bloom si seul. »), fin de l’épisode des sirènes. (…)

Jonathan Capdevielle dans Jerk, mis en scène par Gisèle Vienne
Se dit qu’elle a merdé avant même d’avoir commencé, que les mots de Guillaume Vissac encore une fois c’est pas n’importe quoi, en général me scotchent en uppercut and less is more.Pourtant de temps à autre sans crier gare, tu dois frôler quelque chose qui te laisse suffisamment inconsciente ou cinglée pour te porter volontaire le sourire aux lèvres et la fleur au fusil, du genre bonjour c’est moi, j’adore les opérations (…)

Meredith Rand says : ‘Have you ever only found out you cared about somebody when they’re not around and you’re like Oh my God, they’re not around, now what am I going to do ?’ ‘Not really.’
David Foster Wallace, The Pale King
Plage de Saint-Efflam, 14 août 2011
¹L’abréviation, le code MI peut vouloir dire, entre autres : Michigan (dans la nomenclature des postes américaines ou selon la norme ISO 3166-2 des principales subdivisions d’un pays ou dans la liste des codes des - Etats des (…)

Tres courtoise, valeureuse et sage, et demenoit moult grant barnage ; a merveilles tenoit bien terre et fu touz temps norrie en guerre, et moult ama chevalerie, et maintint la toute sa vie. Onques d’oevre a femme n’ot cure, ne de filer ne de tisture ; milza amoit armes a porter, atournoier et a jouster, ferir d’espee ou de lance : ne fu femme de sa vaillance.
Le roman d’Enéas, Camille, Livre de poche, Lettres gothiques, p.273-274.
Très courtoise, valeureuse et sage, elle était de très (…)

I’ay songé tant & plus, mais ie n’y entends note.
Rabelais, Le Tiers Livre
Depuis plusieurs semaines prendre, matin, à la source, notes des quelques rêves de la nuit précédente, directement sur le flux en cours de livraison à l’intérieur de l’écran, le flux Twitter. Hashtag #rêve ouvre toujours le texte et le texte toujours contiendra 140 caractères, 140 caractères exactement. Les rassembler ici en compilation. Voir ce qu’il en ressort. Fixer les récurrences (s’il y en a). (…)

Et voilà : une mauviette mais avec des membres parfaits pour surfer, une machine à surfer, des pieds faits pour donner des coups et contrôler la planche, des mains pour ramer et prendre appui, des épaules pour ramer et pivoter tour à tour. Y’a pas grand-chose d’autre qu’a grandi, seulement les parties qu’il avait besoin. Après ça, chacun son tour, le reste : Le nez. La bouche. La colonne. Les jambes. Les oreilles. Sauf le torse, qu’a jamais grandi, toujours resté plein de côtes et d’os, zéro (…)

He pocketed the lighter and looked at his watch, turning his wrist upwards with a neat flick. "Allons-nous-en," he added, "vámonos," and laughed yawningly with a series of nods that seemed to carry his body forward until his head was resting between his hands. Then he rose and joined M. Laruelle at the parapet, drawing deep breaths. "Ah, but this is the hour I love, with the sun coming down, when all the man began to sing and all the dogs to bark—"
Malcolm Lowry, Under the Volcano
On (…)

Celsius : perdu 10 degrés mais lourd la tête après l’Opium hier soir, dizzy même, dans la nuit des tas de rêves scatologiques, tout ça à cause d’avant-hier quand la langue a dit la phrase : depuis qu’on a emménagé j’ai plus de migraine, rapport à l’éradication des trains (voilà comme elle se venge la tête). Humidité 65. Quarante mille corps à qui je dis bonjour le matin me répondent pas (dans la rue, dans le hall, dans l’escalier, dans les couloirs), du coup je me pose la question de (…)

Démasqué par le déblaiement, surgi des décombres, immobile et debout, un être fantomal, qui n’était pas Stéphen, fixait sur elle ses yeux cadavériques. Son costume était d’une blancheur aveuglante. Ses cheveux roux le coiffaient d’ardentes frisures. Ses prunelles vertes, voilées par la mort enchâssaient dans le marbre blanc de sa face deux émeraudes éteintes. Sa petite barbiche bifide, ses moustaches et ses sourcils relevés singulièrement lui donnaient un air méphistophélique. Il était droit (…)

La vie, mon cher, est illisible. Elle éclot et disparaît. Il n’est pas d’intelligence qui puisse la décoder : elle advient en langage-néant, surgit dans le corps comme surgit le jour, et comme si le jour et la vie individuelle étaient des matériaux parallèles.
Gonçalo M. Tavares, Un voyage en Inde, Viviane Hamy, traduction Dominique Nédellec.
Rêve : comme je suis manifestement un terroriste ou un masse meurtrier ou un violeur peut-être, des cafards donnent l’assaut et me mitraillent, je (…)

Deux chantiers de front :
1) Spip a réglé lui-même la question de l’affichage des couleurs dans les révisions, tant mieux, j’ai rien fait pour et ça marche. Épuré le tableau pour élargir zone de texte, ok. Mais incapable de trouver comment faire pour que le contenu déroulant soit pas affiché par défaut mais qu’il faille bien cliquer pour le faire mettre. Après six heures dessus croyais avoir trouvé via code
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dans la balise mais impossible de trouver exactement quel truc faut mettre (…)

On ne lit plus de livres aujourd’hui, on les absorbe. Ils ne sont pas faits avec du papier mais avec une substance informatique enrobée de sucre glacé.
Stanislas Lem, Le congrès de futurologie, J’ai lu, traduction Dominique Sila avec la collaboration de Anna Labedzka
Rêve : dans un certain futur alternatif charcoal, on soigne les fous dans des zones volcaniques éveillées (cela génère des monstres, c’est le cas de telle star). Dans la tête au réveil : le riff de 20th Century Boy (T-Rex). (…)

Un rêve commercialinsufflé exige à mon subconscient de me faire acheter une machine à faire des smoothies et j’ai dessus le dos des couleurs qui ruissellent (jadis c’était des fruits).
Tout le monde est épuisé ici, et après avoir respiré des mousses toxiques (issues peut-être du Congrès de futurologie) peser combien son souffle peine à retrouver son souffle. Il vaudrait peut-être mieux s’asseoir, s’allonger en nous-mêmes comme des poupées des automates gigognes.
Retrouvé de plein fouet (…)

Une fièvre (elle est fictive). Durant la nuit quarante fois réveillé par ces mots obsédé :les hordes turco-mongoles ou bien encore les monstres mythologiques dont l’accès à l’Arche a été refusé par Noé. Au vrai réveil la tête comme en surimpression.
Vie grise : de dix à seize planché sur ma prèz powerpoint pour le douze. Présentation des chiffres et rappels des fondamentaux et (merde) pourcentages, coûts, croissance…
Il neige. Tentons vec H. réduire la viande alimentaire (la viande (…)

Le monde est formé d’une superposition d’étages. Les dix-sept étages supérieurs forment le ciel, royaume de la Lumière, les sept ou neuf étages inférieurs le monde souterrain, séjour des ténèbres ; entre les deux, la surface de la terre où vivent les hommes. Le ciel et la terre obéissent à un être suprême qui habite l’étage le plus élevé du ciel et qu’on désigne sous le nom du Ciel divinisé, Tängri. Le ciel est aussi le séjour des âmes vertueuses, comme le monde souterrain est l’enfer des (…)

J’ai dit : « C’est pas un vrai rêve c’est un çenti ment qui te rive quand tu tant dors. Tu te soupis paisyb quand tout à coups cest comme une splosion en toi comme si tu splosé en 1000 morts sots en suite tu te rveilles avec ton queur qui tant bourine. »
Russel Hoban, Enig marcheur, Monsieur Toussaint Louverture, traduction Nicolas Richard, P. 121
Un rêve dans un couloir, puis une pièce vide, ’xiguë, pas de fenêtre. Le type est ostéo, il sait lire dans le corps des autres. Par exemple (…)

J’aimerais jeter un oeil au texte original d’Enig marcheur (ce que j’imagine ressemble assez à un thorax étoilé dont on dézipperait la fermeture éclair). Lisant cette version (le mot est super juste) de Nicolas Richard, repense à ce que j’ai lu (mais où l’ai-je lu ? probablement chez François Bon y a quelques années) de ce que disait Maurice-Edgar Coindreau sur la langue qu’il était allé chercher pour traduire le parler du Yoknapatawpha de Faulkner : le patois vendéen. Pour Enig on aurait (…)

Quelque chose se déclenche dans la tête de quelqu’un, s’en suit une mort subite instantanée à cause de Cyberax. Cyberax se met en route quand un cerveau infecté pense au mot virus. Du coup j’y pense. M’enfonce en moi-même, verrouille la porte de l’intérieur mais je suis con : Cyberax obéit pas aux portes. Je chope un grand couteau de boucher dans la cuisine et je me tartine la gorge avec après avoir avalé des cachetons pour pas sentir la mort, comme ça Cyberax m’aura pas. C’est un rêve, je (…)

Un rêve sur l’incommunicabilité : j’essaye de dire à E. quelque chose d’important, je sais pas quoi, mais important, et chaque fois que j’essaye la trame scénaristique me balance dans le passé, alors je dois faire l’effort de revenir au temps présent, un autre temps présent, dans un autre lieu, d’autres circonstances, pour essayer de lui dire à nouveau, avant d’être rejeté dans le passé encore. Il y a du verre brisé, des passerelles vides suspendues dans les airs, dans des centres (…)

Un rêve me fait choisir, finalement, Les Lance-flammes, sauf que ce livre, censé être la suite des Sept fous, dont j’ai tout oublié quasi, commence comme un récit de space-fantasy insectoïde et sexuellement carbonique. Seul le nom du héros est conforme, il s’appelle Erdosain.
H. est parti pour Berlin sur les cinq heures du mat. Debout tôt pour me faire ponctionner quelques centilitres de sang au rouissage de Bercy (les corps défilent sur des tapis roulants). Repars, vingt minutes d’avance (…)

Beau projet découvert via Remue.net ce matin sur une collecte et un appel à rêves. Je ferai ça un jour, quand j’aurai la matière. Pour ça précisément que je remonte le fil de l’amer moire comme dit Enig, pour retrouver un rêve tout frais de la nuit même et je l’ai : je cherche dans le coffret DVD d’Utena un épisode précis qui s’appelle « Par amitié peut-être » et j’enlève les blisters. On me sert un thé aux oignons, je suis sur un canap pas seul. L’épisode que j’ai lancé correspond pas, et (…)

Fasciné par deux groupes d’ados de quoi quatorze quinze ans pas plus et leur manière de communiquer entre eux : en faisant tourner l’écran du portable. Plus tard mais dans le même métro un homme, seul, répète plusieurs fois et en boucle les mots une petite pièce s’il vous plaît sans regarder personne.
J’ai oublié pourquoi j’ai corné ça et pourquoi je l’ai corné sous le label mental coïncidence dans les fichiers cramés de l’amer moire (oui mais je l’ai corné) : Le plus sûr chemin vers le (…)

Un rêve : exhibe le graph trouvé je sais plus où et revendique quelque chose. Ce que je dis pas c’est que si l’opposition insurrectionnelle utilise le langage du système pour l’affronter (la langue des chiffres, des statistiques et des courbes de l’akroassance), c’est que l’opposition insurrectionnelle elle a déjà perdu.
Pas un rêve : le stagiaire de la veille apprend, par un mail des RH, que la boite recrute quelqu’un pour reprendre son poste en CDI. Quand il en parle pour proposer sa (…)

Nous sommes parqués dans un immeuble en cours de moisissure. On nous a donné le jour et l’heure de sa chute (nous regardons au plafond (il tombera par le haut)). Nous jetons toutes nos affaires dans de grands sacs poubelles. Le compte à rebours est liquide et il court. Nous ne sommes pas dans les temps. Il y en a un, sur la moquette, qui ne se doute de rien. Passée l’heure rien ne tombe. Nous attendons encore. (La solution quant au stockage des rêves, ce n’est pas de les poser provisoirement (…)

Tellement couru dans l’un de mes rêves que j’en sors avec un clou réel planté dans le genou gauche et qui tape éveillé. Ensuite, comme un virus, la douleur se transmet d’un rêve à l’autre, suivant, c’est le fil rouge de quelque chose (mais quoi ?).
Ma mère a bien reçu mon livre et il la rend malade.
Tenté crire la carcasse. De zéro. Rien. Trois bribes :
« j’ai jamais bu un gramme de speed de toute ma vie je suis incapable de dire je on m’a jeté un sort »
Sors un peu, marché même (…)

H. est arrivé à Rome, 7h, où il pleut. J’ignore quel temps il fait, ici, car je suis tout sauf là.
Mueller (204 mots) :
La veuve accoucha de jumeaux, fille & garçon, 99 mois plus tard, comme toutes les chairofixoa qui lui ont succédées. Depuis ce jour, le rituel est le même : la chairofixoa accouche de 2 jumeaux : le garçon devient roi : la fille est élevée à un rang d’icône vivante, vénérée par chacun, forcée par tous le jour de ses 30 ans, inséminée par la foule rutilante & par (…)

La nuit dernière, une ou deux heures du mat’. Un rêve.
Rêve dormir dans la même chambre, le même lit.
On arrive. Une sorte de clone, mais différent. Les cheveux dressés, plastique. Sont bleus, s’approche de moi.
S’allonge à l’endroit où je me trouve. Comme si j’y étais pas. Comme pour prendre ma place. Peur. Réveil. Je me redresse. Impossible de faire la distinction entre le rêve et le retour, brutal, à la réalité. Reste comme ça longtemps, dressé, assis, sur le côté. Incapable de (…)

N. m’a filé les clés d’un de ses potes pendant son absence. Prévu passer quelques jours à Paris pour être seul. J’ouvre la porte avec la clé du pote mais dans l’appart y en a deux qui forniquent et qui me plaquent au sol pour me dire t’es qui toi. Ma tentative d’explication est un échec et j’essaye d’appeler N. qui laisse sonner. Ils sont plus de deux ils regardent un films de vieux SM qui se touchent un peu (pas trop). L’une des meufs veut me péter une bouteille en verre sur le crâne, je (…)

Shooté de chez shooté putain. 3.6g de paracétamol dont deux opium ces dernières vingt-quatre heures et la limite c’est quatre. Au-delà je sais pas ce qui m’arrive. 2 gélules vertes du Dr Leprechaun au cours de la même nuit c’est une première. Voilà d’où il me vient ce shoot. J’ai toute la tête entre les omoplates et que dalle dans les genoux. Et pour la première fois une gélule verte (deux même) ça suffit pas.
L’opium m’a fait entendre des grecs me chuchoter sur la paroi du mur, ce sont (…)

Notre dernière acquisition technologique est un machin capable de projeter au mur l’heure digitale du réveil, de cette façon l’heure rouge est toujours bien visible, phosphorescente, comme les dernières paroles d’un corps assassiné qui tracerait sur les murs de son sang le nom les lettres de son bourreau en fuite.
D’autres grammes : 2.3 de paracétamol et le reste en opium, caféine, autres (la gélule sur ta langue a le goût du café) et une migraine niquée. Coincés dans la tête, certains (…)

Couru à droite à gauche en tenant à distance respectable de moi-même la douleur. Un rendez-vous chez un ostéopathe demain. Un autre mardi au cas où. Au cours d’un rêve, j’ai acheté des tickets pour un opéra à New-York. Ferons le trajet exprès. Ca a peut-être à voir avec ce que j’ai vu je ne sais quand je ne sais où, une représentation d’Einstein on the Beach, justement, à New-York. Dans le rêve ce n’est pas réellement l’argent le problème (l’argent est une donnée virtuelle), le problème (…)

C’est une planète on dirait Mars (mais non). Elle est rouge ochracée et elle bout en surface (personne marche en surface), on est seuls deux dans des canyons super profonds, étroits, trois ou quatre mètres de large pas plus. On circule en combinaison spatiale. Ces canyons sont creusés dans la chair de la roche sur plusieurs kilomètres de profondeur, nous on regarde en haut. Des plantes filiformes dures font le lien entre le sol le ciel. Elles sont duveteuses dessus la tige comme du coton (…)

La médecine du travail me dit apte (mais apte à quoi ?) et je repars oui mais pas par le RER B, puis A, pour rejoindre le bureau (le trajet le plus court), ni même par la 14 via la 6 mais bien par la 8 via le 6, soit l’itinéraire le plus long. Gagne quarante minutes de lire. Commence Fissions, Romain Verger, et un truc (quoi je sais pas) me pousse à le lire dans la journée entier, alors pas faire durer, lire d’une traite quasiment, quitte à me dire encore derrière les dernières pages : j’ai (…)

Je trouve le corps sans vie d’un homme, je le connais je crois, allongé nu dans un lit des pieds sec à la tête. Les mots rigidité cadavérique vont au-delà de la peau, de la mâchoire. Des formes géométriques s’étendent hors du corps allongé comme des branches écorchées en extase.
La steppe de Gobi devient leur yourte et, peu à peu, ils s’accoutument au sable jaune clair et froid qui pénètre par tous les pores. Le matin au réveil, ils se retrouvent recouverts du sable apporté par le vent. (…)

Maryline Peau est devenue lointaine, inaccessible, j’ai peur soudain que nous soyons entraînées dans un flot de poèmes comme ceux qu’écrivait le fiancé, de poème en poème et jamais au but, jamais au bout du tunnel. Je pense que nous allons toutes les trois nous métamorphoser comme l’a fait Kemal, doucement changer de formes, devenir molles et souples, liquoreuses, nous glisserons sur les sols poreux et passerons à travers les parois.
Marie Cosnay, Des métamorphoses, Cheyne, P.51
Plus (…)

Dans ce rêve, je retrouve un ami d’enfance, perdu de vue depuis nos quatorze ans, il est en fauteuil roulant, je suis en fauteuil aussi, il me résume sa vie passée, présente, future mais il ne veut rien savoir de moi, ne pose aucune question. Il vit dans une maison américaine, dans le Cantal, avec sa mère. Un cerf ou un mouton obèse, albinos, très vascularisé, disparaît dans la rue derrière. Je voulais le prendre en grand angle depuis le nez mais il est loin maintenant.
Dans la vie (…)

Je suis mourant quelque part, c’est une histoire de poumons ou de souffle, et l’objectif de l’appareil photo est focalisé sur le lit d’hôpital et sur la courbe verte ou rouge de l’ECG (le cœur il lache). Une photo est prise toutes les minutes automatiquement, c’est comme un 17h34 totalitaire, accéléré, qui ne prend plus ce que je vois mais ce que tous autour de moi regardent : l’écran de l’ECG en crash. On laisse le corps s’éteindre et, même après que la pompe a cédé, on regarde les courbes (…)

Un rêve. C’est un tram aérien pendu entre les tours, là où brille la skyline, je monte pour une station. Il est en verre intégralement ou bien en Plexiglas liquide, je sais pas, y a pas de jointure, y a pas de jonction et puis la rame se bloque à une station d’ici (je sors par la fenêtre).
J’ai retrouvé les voix bulgares. Elles sont sur Spotify, voilà le lien. Je les écoute pour composer préface de la version rouleau de Mueller. La préface est écrite par une certaine Mari Martinez de (…)

Un rêve. Là-bas, ils ont construit ce qu’ils appellent une galerie d’art traversière qui permet de couper entre deux rues, vraisemblablement entre la place de l’Hôtel de ville et la place Jean Jaurès. Il y a des peintures de Chagall et des peintures sans nom. Il y a de l’eau jusques en haut des cuisses et un piano glouti qui joue tout seul de la musique automatique et sous-marine. Au fond de la galerie, pour joindre l’extérieur, ils ont installé l’ascenseur du grand hôtel de Balbec, mais (…)

Série à l’origine lâchée spontanément sur Twitter le 31/07/2013 entre 22h55 et 23h26. Reprise et compilée sans grandes corrections dans la rubrique Moelle. Se lit, comme en TL Twitter, de bas en haut.
Allez, on se casse. On ferme progressivement les logiciels et les respirations. On a rien compris au scénario. On sait pas trop où ça mène. On va pas tarder à éteindre. On marche au premier. On nous enlève la bouche des mots. On est plus ou moins expansif. On est comme on est. On a plus de (…)

Des rêves désagréables. Il y a des crocodiles ou des alligators entre les interlignes et dans les marges : il faut retenir son souffle pour ne pas être mordu par leurs gueules de rasoir (on m’informe sur les réseaux immatériels de la marche à suivre, de comment faire le mort). Plus tard, dans d’autres contrées, là où les têtes sont mises dans des draps blancs pour la chaleur, on m’explique que j’ai besoin d’un chien si je tiens réellement à traverser les plaines contaminées.
La traversée, (…)

Croquis méduses, par Des Geeks et des lettres (CC BY-NC-SA 2.0).
J’ai retwitté hier une citation du livre Méduses d’Antoine Bréa propulsée sur les réseaux par Quentin Leclerc, a.k.a @valtudinaire, dont voici la copie :
"Je la violais souvent, même le dimanche" #Brea— Quentin (@valtudinaire) August 3, 2013
Suite à quoi Isabelle Pariente-Butterlin (@IsabelleP_B) et Emmanuelle Tricoire (@Lecritoire) expriment leur dégoût (je ne crois pas que ce mot soit trop fort ou inapproprié) (…)

La Chine est une planète. Après ma démission et dernier jour chez STAT j’y vais pour ultime entretien d’embauche dans un immeuble de cent étages où le nom de la boîte est écrit en gros plan : c’est Microsoft putain. J’ignore quel est le poste mais le rendez-vous a lieu dans une espèce de terrain vague qui accueille un concert de Metric, le groupe qu’on entend jouer dans le film Clean d’Olivier Assayas. L’ai vu il y a des siècles au cinéma dans le nouveau ou bien l’ancien Méliès. La Chine est (…)

Dans ce rêve, avant sa mort, ma grand-mère nous prépare, comme elle en avait fictivement l’habitude, un sujet de dissertation à bosser durant notre séjour chez elle. Nous sommes trois sur un lit. Elle a recopié à la main le sujet assez court sur des feuilles grand carreaux. Porte sur Perceval. Le mot clé souligné qui nous permettrait de comprendre le sujet est illisible. Nous nous mettons à trois pour l’impossible phase de déchiffrage des choses.
Benoît Vincent écrit et met en ligne sur (…)

On m’offre pour mon anniversaire un recueil de poésie très cher, bilingue français-italien (je parle pas italien), et on me demande si c’est bien ça le mot français pour dire : recueil (rocoye), et c’est le cas. Les pages sont déjà annotées au crayon. Le livre est neuf, il a écrit dedans. N’ose pas lui demander qu’il signe, sur la première page ou une autre, une dédicace. À la place, vois qu’il écrit son nom, ses coordonnées sur une page de contact. Son écriture est bouclée comme un gosse en (…)

Dans un avion pour Londres. Au sol, par le hublot, le monde se Google Map. Dans la carlingue les plateaux sont servis à l’envers, le siège tourné à queue, et encore une fois quelqu’un dit : je déteste l’avion. Cette phrase, prononcée dans le rêve autrement (je déteste voler) est une rémanence de Joey Comeau, dans Overqualified. Elle revient comme revient, souvent, la phrase Je n’ai jamais compris comment un homme taille sa barbe, dite par Amy Hempel. Au retour, demanderai à quelqu’un, (…)

Il [Gengis-khan] envahit de nouveau le Ho-pei et remit le siège devant Pékin. (...) Les Mongols prirent la ville, massacrèrent les habitants, pillèrent les maisons, puis y mirent le feu (1215). La destruction dura un mois. Évidemment, les nomades ne concevaient pas ce qu’ils pouvaient faire d’une grande ville, la manière de l’utiliser pour la consolidation et l’extension de leur pouvoir. Il y a là un cas des plus intéressants pour les spécialistes de la géographie humaine : l’embarras des (…)

On me propose, de nuit, de suivre la corniche urbaine qui déboule quelque part dans la lande, près d’Édimbourg je crois. Je pourrais appeler V. pour qu’on puisse se trouver. Pourrais pousser la marche jusqu’à Dublin, aussi, pour voir d’où vient l’Ulysse.
Dans le monde réel je m’en vais échanger, à la librairie d’à-côté, un carton de bouquins à donner contre un livre attendu de Rahmy : s’appelle Béton armé. Avant rejoindre le MK2 Bibliothèque pour un film, Frances Ha, et regarder collée sur (…)

Un bar français dans un quartier français, Yoko Kanno y vient souvent. Je parle en brun à un anglais, il me répond en french, l’a jamais vue ici, on sait pas son visage. Pendant le concert d’une fille que j’ai déjà entendue dans la réalité humaine, le brun enlève sa chemise et me joue de la paume inclinée (je m’en vais).
Tranché. Début de l’Avrocardyl. Le traitement devrait finir en mars. Envie d’être à l’abri quelques temps et pas perpétuellement sur la brèche à guetter quelque chose (…)

Avec un personnage d’hentaï aux yeux secs et sadiques. Un homme me provoque en duel. Il est pareil aux hommes syriens du quinzième siècle : catapulté dans un bastion sauvage. Mon armure est panée. Mon épée d’escrimeur un poisson sans espade (et je le mets en garde).
Dans la vie de surface, les jours de taf sont lourds. Cerbère. On a les yeux dans des images, les images sont des meurtres. On est quelque part abattus et on quitte la tête lourde, lourde littéralement, rentrée calcaire dans (…)

J’étudie quelque chose comme le web littéraire. Je suis les cours d’Hubert Nyssen qui est quelque part un vieil homme, quelque part devant moi. Le web littéraire se trouve dans un grimoire. Il est coupé en deux, j’y intercale de la salade entre les pages avant de mâcher. L’un des textes étudiés s’appelle Mathilde Kafka mais ce n’est pas Kafka : c’est une réécriture cyclopéenne.
Nos comptes Twitter sont une interface parallèle issus de nous-mêmes, vivant par transparence tout contre ou près (…)

J’ai un corps différent dans la glace, tout près du poing de mon frère, dans la porte de la salle de bain rose. Ce corps est plus grand que mon corps. Il a les cheveux longs et noirs et des épaules. Une bouche plus large et des yeux grands ouverts. Je dois fermer les miens pour faire réapparaître le corps que je connais et lorsque je le vois, effectivement, réinventé sur le miroir, c’est à la fois un soulagement certain et une espèce de honte, un regret, celui de n’avoir pas profité plus (…)

Le train est une capsule à deux wagons, les parois sont en verre Securit 360°, ils nous ont parqués derrière des tourniquets nouvelle génération, nous étions trop nombreux, j’ai pu monter dans la rame et m’asseoir sur une barre en métal ronde et rouge, il n’y avait pas de siège, j’ai aidé un vieil homme à monter depuis le quai une poussette vide, cet homme m’a demandé en anglais de m’asseoir près de lui afin d’avoir, je le cite, someone to chat with, j’ai fait comme il souhaitait et lui ne (…)

Un pêcheur, un débardeur, un teinturier n’imagine pas seulement, dans ses rêves, des évènements inouïs : il en sort aussi métamorphosé en grand seigneur. Entre le désir et l’exaucement, il n’y a plus de barrières. Cela rappelle la possession de l’anneau magique ; le savetier qui l’a découvert le frotte, et un démon jaillit hors de la muraille : « Je suis le serviteur de l’anneau et de celui qui le porte - ordonne, ô Maître, si je dois en une seule nuit t’édifier un palais, exterminer tout (…)

Crois me souvenir d’un rêve (ou d’une chimère de rêve) concernant le personnage d’Anna Blume, sauf qu’alors on l’appelait Bloemfontein. S’en suit comme une épiphanie urbaine, le long d’un bloc de clair : il me faudrait relire Le voyage d’Anna Blume, qui s’intitule en anglais In the country of last things, "Dans le pays des choses dernières", car je ne l’ai lu qu’une fois. J’ignore d’où vient ce rêve, ni si je l’ai vécu, ni quand.
Comment n’ai-je pas pu lire plus tôt un truc comme Barefoot (…)

Qu’est-ce que la vie ? Qui pourrait le dire ? puisque nous ne la recevons qu’en dépôt, pour une durée limitée, et jamais à l’état chimiquement pur ; nous nous affairons dans la fourmilière humaine, notre vie consiste à consommer et à être consommé.
Imre Kertész, Journal de galère, Actes Sud, traduction Natalia Zaremba-Huzvai et Charles Zaremba, P. 154
Je me sers finalement de ma Kaoss Pad hors sa boite pour un rythme électro qui est celui d’un piano qui, dans la réalité du jour, (…)

Si j’en crois Rosner, nous vivons en partie d’êtres que nous faisons naître dans nos entrailles pour, ensuite, les digérer. C’est ainsi qu’on pourrait s’imaginer le démiurge : en haut sous les espèces de l’Esprit cosmique, qui, dans sa sérénité olympienne, prend son plaisir aux fureurs animales et aux guerres humaines... en bas sous les traits d’un Gargantua qui fait ripaille de toute créature qui consomme ou est consommée.
Ernst Jünger, Eumeswil, Folio, traduction Henri Plard, P. 197 (…)

Dans le rêve, Gallica archive automatiquement les comptes Twitter d’écrivains en temps réel. Le compte de Cécile Portier a changé, il s’appelle désormais @dansebranle et il débite quantité de messages sataniques.
Parallèlement à ça, dans le monde véritable, je me mets en quête d’une espèce de silence matériel. Coure 19 min 10 et 2.96km, en forçant. Je sombre dans un trip 32bits. J’écoute Mizoguchi.

Je ne sais pas : sais pas si le mec aux piercings et aux yeux dans le métro me regarde parce que moi je le regarde ou parce que lui me regarde. Peu avant, et avant de m’enfermer dans un cocon orange sous les miens, j’étais à La Rochelle, sur une place gigantesque peinte en sable et fontaines.
Mets en ligne ce truc tiré probablement de /// que je sous-titre démo non-jouable. Outre l’adblock et le skin on pourrait tout aussi bien imaginer un mindblock ou brainblock ou greyblock capable (…)

Quand Simdbab, ayant descendu le Tigre, traverse le golfe Persique et la mer d’Oman pour entrer dans l’océan Indien, il laisse derrière lui le monde historique, et même celui du mythe. C’est là que commence l’empire des rêves, qu’il revêt la forme la plus individuelle ; tout est interdit et tout est permis. Le navigateur est saisi d’effroi devant ses rêves ; en étant l’inventeur, le créateur, il triomphe d’eux. Le sable de l’île éblouit : coraux moulus en atomes par le ressac. toutefois, la (…)

Cette histoire de muscler les moelles du rêve pour apprendre à mieux les tenir au réveil ça fonctionne (déjà fait l’expérience durant la période des rêves 140c). Même chose alors, même si je ne prends en note qu’un fragment télégraphique de chaque (encore que). Dans celui-ci, il n’est pas réellement important de savoir que j’ai créé une machine d’art contemporain dont l’apparence est la suivante : un grand mur d’écrans disparates via lesquels sont projetées, pour la moitié d’entre eux, les (…)

Une petite souris charbonneuse de la taille de mon pouce sur les marches du métro, en rentrant de courir 23 min 35, soit deux tours du grand lac, 3.76km. Dans le rêve, c’était des méduses gigantesques qui coursaient une voiture, comme dans un jeu 16bits, sur une freeway bondée. Un peu avant (un peu après ?) des courses en open road, dans les deux sens, mais en réalité c’est une grande voie ferrée poussiéreuse construite là-bas en Inde.
Au retour, donc, la cheville Barking Road me lance (…)

Ils expulsent des pauvres à coup de bulldozer, c’est-à-dire que des machines dépècent les murs en carton des immeubles alors que les pauvres sont encore à l’intérieur. Lorsque le toit tombe on les voit onduler. On dit qu’ils sont ici depuis tellement longtemps et qu’ils sont tellement pauvres qu’avec le temps leurs corps sont devenus l’étoffe des murs et qu’ils se sont changés en éléments poreux. Il y a des corps sur les grilles pour s’opposer et il y a des corps de l’autre côté de ces mêmes (…)

« A chacune de nos grandes mutations, c’est un rêve qui se réalise. (...) Nous faisons naufrage, non pas sur nos rêves, mais sur notre incapacité à rêver avec assez de force. »
Ernst Jünger, Eumeswil, Folio, traduction Henri Plard, P. 527
J’ignore où la géographie nous mène mais des limes batraciennes se répandent sous nos toits (qui sont ces animaux baveux comment savoir ?) et je les shoote avec mes pieds, avec un club de golf pour les faire disparaître dans la nuit loin très loin. Tout (…)

Nous sommes dans la maison en pierre et une fenêtre en verre très verticalisante me sépare d’une image qui me hurle quelque chose : ça n’est pas important.
H. est allé cherché Soupir. La clinique lui a dit comment faire les piqures dans le but soigner ses 890 grammes.

Quelqu’un a filmé au péril de sa vie le dédale de ciment et bitume qui encercle une cité postapocalyptique et à travers laquelle on peut, selon les dires des uns, « spontanément se faire brûler vivant ». Les murs briques sont blanchis à la chaux et ça ressemble aux années soixante-dix sous les semelles. La caméra roule vite, des meutes urbaines la chassent.
Avrocardyl ou pas, tout fait pour déclencher le crâne, jamais volontairement bien sûr, mais, oui, tout ce qu’il ne faut pas faire, (…)

Dans le rêve c’est une femme, je suis au pied de la chaise où elle se tient (debout, prête à se pendre avec une corde épaisse), j’attends pour rattraper son corps et puis ? Dans le monde véritable, ma mère m’a vu un jour, un arbre me poussait sur le crâne ; j’ai oublié de lui demander si c’était arbre à feuilles ou à aiguilles.
9°C secs. Couru 19 min 31, 3km21. Aurais mieux fait de commencer courir en mars ou en avril. Là cours dans des rafales métallisantes qui te prennent à la gorge, (…)

C’est l’histoire d’un homme nom de code Mongol003 qui est à la fois un officiel du régime, un traitre à la cime et son propre assassin lancé fou à ses trousses. Dans la Trabant qui le raccompagne à la frontière, pour sa propre sûreté, il raconte au chauffeur combien il a eu peur, le matin même, au bas de sa tour sombre, avant de démarrer sa voiture propre, craignant l’assassinat ciblé, l’odeur d’essence dans ses poumons à vif. La seconde suivante, il explique qu’il est prêt à mourir, s’il le (…)

Ce n’est pas important, mais quelqu’un dans la nuit attend dans une voiture, surveille. Ils sont plusieurs. C’est probablement une affaire policière, je ne sais pas. Il fait nuit. Des lueurs électriques dessinent au feutre les contours des portes et des portières mais jamais les regards. Le garçon qui se retourne lentement et qui porte aux épaules une tête d’âne en carton provient d’un autre rêve.
J’allais oublier de venir ici. Je dis venir ici comme on le dit d’un lieu singulier (le (…)

Les rêves sont filandreux, les fils sont minuscules, n’accrochent plus à la moelle comme avant. Je sais qu’elle engage une assistante marketing et que les chiffres donnés sont tout aussi corrects dans la vie à l’endroit, mais je n’ai aucune envie de passer dans mes rêves les mêmes heures carcérales que je passe au bureau.
À la surface, la vie de bureau est un trajet commun, n’avons qu’un but en tête : arriver à l’heure H, vendredi 18h, en aussi bon état qu’à la prise de fonction lundi (…)

Un milliard de rêves différents balancés les uns travers les autres au rythme des milliards de réveils différents à cause de la folle du six des années quatre-vingt de la chaleur artificielle de la mouvance mentale paranoïaque
et, notamment, parmi ces mille milliards de rêves, des rêves imbriqués dans des rêves, comme Inception, et suivant le fil narratif de ces rêves imbriqués dans des rêves, un ersatz de rêve lucide, dont me parlais Antoine Bréa l’autre jour, où je possède un réel (…)

Une fois qu’il eut passé l’aile inoccupée de Wabash, celle qui faisait saillie, il aperçut en levant la tête un bureau encore éclairé au sixième étage. Il lui fallut un certain temps avant de comprendre qu’il s’agissait du sien. Il ralentit, puis s’arrêta. Il distingua les étagères pleines de livres, un tableau accroché au mur et, sur un autre, un calendrier. En fixant son bureau, il eut l’impression de ne pas en être vraiment sorti, comme s’il était encore là-haut, en train de travailler (…)

La seule façon de faire savoir à son DG qu’il est un trou du cul, c’est encore de l’écrire sur son front avec un marqueur noir, les lettres à l’envers comme sur le capot des keufs, dans un rêve immiscé au milieu d’autres rêves et puis de lui faire face. Le plus étonnant, c’est encore que je ne me souviens pas avoir pensé ou dit que mon DG réel, quel qu’il soit, était un trou du cul.
J’ai lu par accident (par hasard écrirait Eileen Myles), non pas toute les œuvres de Proust mais le début (…)

Je marche dans les rues à la recherche du St George Hotel où nous avons dormi à Londres, par accident peut-être. Mes semelles me portent entre les murs et sous la terre carrelée, je ne verrai pas le St George, je marche encore pourtant.
Le début du tout premier Maigret est également un modèle de sécheresse (ou de simplicité). Voilà ce qu’on nous dit de l’homme (Maigret) :
Le commissaire Maigret, de la première Brigade mobile, leva la tête, eut l’impression que le ronflement du poêle de (…)

J’écris peut-être ce livre pour ne plus avoir à parler.
(...)
Je ne cherche pas la nouveauté, mais la justesse.
(...)
Je fais des enregistrements modifiés de Wagner où je ne garde que les parties qui me conviennent, lentes, tristes et sans voix.
(...)
Je rêve d’une écriture blanche, mais elle n’existe pas.
(...)
Être artiste et écrivain me permettrait de devenir fou sans m’en apercevoir : on sollicite mes excentricités, comme je travaille seul, personne ne vérifie ce que je (…)

NOUS PRECEDENT LES 1000 AVANT-GARDES DECHIQUETEES DANS LES ANNEES 60 LES 99 FLEURS OUVERTES COMME UNE TETE OUVERTE LES TUERIES, LES NOUVEAUX CAMPS DE CONCENTRATION LES RIVIERES BLANCHES ET SOUTERRAINES, LES VENTS VIOLETS
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PEPITO TEQUILA EMBRASSE LES MAMELONS PHOSPHORESCENTS DE LISA UNDERGROUND ET LA REGARDE S’ELOIGNER SUR UNE PLAGE D’OU JAILLISSENT DES PYRAMIDES NOIRES.
Roberto Bolaño, Manifeste infraréaliste, traduction Antonio Werli
Je me retrouve à errer dans l’espace grillagé (…)

[What] you soon discovered was another world, a parallel world that ran beside the patch of land you inhabited, a city of water just beyond the city of stones and earth.
Paul Auster, Winter Journal
J’habite un vaisseau minuscule qui remonte l’espace en 2D : dans un sens ou dans l’autre. Ils projettent de coupler deux soleils en orbite et je m’éloigne pour éviter le blast déployé sous la friction de la matière. Le bad guy est aussi le SAS Manager EU qui est un vil comploteur (mais c’est (…)

Ce matin tu t’es réveillé avec la certitude qu’il fallait impérativement accorder toute priorité à l’écriture de ///, c’était parfaitement clair, et ce ne serait contredit dans l’heure qui a suivi qu’une dizaine de fois seulement par d’autres envies, d’autres idées, d’autres priorités. L’autre certitude n’était pas une certitude mais une envie plus anecdotique ou plus simple : essayer de courir sur le fameux Metal Machine Music de Lou Reed.
Dans le rêve précédant ces idées, tu perdais (…)

C’est une espèce très rare de plante carnivorousse qui subsiste au Chili. Elles ont la tige sombre qui se difracte en plusieurs épigloses et qui retombent au sol comme une tuyauterie. Elle capture des espèces venimeuses (des araignées ou des scorpionces) et leurs aiguilles leur sucent comme des seringues leur venin ou poison, qu’elles stockent ensuite dans leurs bulbes enterrés au niveau des racines. Leurs proies sont maintenues vivantes et torturées dans des cellules biologiques nouées (…)

Dans le rêve, tu partais dans les montagnes et tu vivais de marche silencieuse, d’abandonnement systématique, de squat dans des chalets fermés. Dans l’un d’eux (mais ce n’est déjà plus un chalet c’est une vieille maison en pierre, et ce n’est plus la montagne c’est le sud intérieur), le propriétaire vient te voir et te propose d’y vivre légalement. Dans cette même ville, tu visites une maison japonaise avec vue sur la mer tumultueuse. Mais c’est faux. Cette maison n’abrite pas des gens mais (…)

Des algues recouvraient la pierre. Les semelles glissaient. On entendait un bruissement multiple, comme la fuite de centaines de crabes, l’éclatement de bulles d’air ou de baies marines et le frémissement imperceptible des moules incrustées jusqu’à mi-hauteur des madriers. Une fois, Maigret manqua le pied et sa jambe s’engagea jusqu’au genou dans une flaque d’eau. Il ne voyait plus l’homme, mais il était dans la bonne direction. L’autre avait dû gagner cet endroit alors que la marée était (…)

Des années plus tôt, Lucio avait assisté à Monterrey à une réunion de directeurs de bibliothèques de l’État, c’est là qu’il avait appris tout ce qu’on pouvait trouver entre les pages des livres : des fleurs, des papillons, des ongles rognés, des notes, des mots d’amour, des adresses et, surtout, de la nourriture, boissons renversées, taches de graisse, sucre collé, miettes, mayonnaise et sauces, ainsi que ce qui, dans le compte-rendu de cette réunion, avait été consigné sous le terme de (…)

Deux hommes infiltrés en Iran surveillent les pouvoirs psychotiques des chamanes qui dirigent le pays. Lorsque la cérémonie tourne mal, c’est la terre toute qui se fissure et le régime avec. Reste à ces deux hommes la remontée intégrale de ces terres jusqu’à la frontière la plus proche (dans une jeep, avec des lunettes noires).
Vie grise. Le hublot téléphonique résonne en moyenne dans ton casque toutes les X minutes, on te traite excrémenciellement à coup de phrases magiques du type « (…)

Tu remercies silencieusement les morts qui te rendent régulièrement visite dans tes rêves, toujours avec beaucoup de bienveillance.
Enfin seul dans ton oloé. Tu t’es assis exprès près de la porte, là où il fait dix degrés, histoire d’avoir la paix, d’être tranquille, et voilà que deux hommes encravatés se posent tout près de toi pour discuter de nouilles et de saucisses (ce sont des métaphores graveleuses), de string (ce mot est au sens propre) et de la conversion des francs quotidiens (…)