Si je m’écoutais, m’écoutais vraiment, je citerais l’intégralité de Cambouis d’Antoine Emaz, paru en ce début d’année au Seuil, collection Déplacements. J’ai corné vingt-quatre pages, noté vingt-quatre passages importants. J’aurais tout aussi bien pu corner tout, tout noter. Ma chronique s’écrirait d’elle-même et je n’aurais rien à faire de plus.
On idéalise trop l’écrivain. On n’a en tête que l’auteur reconnu, en représentation, l’image ou l’icône… C’est méconnaître tout le côté cambouis (…)

Tous les ans la même note, la même blague, tous les ans depuis trois ans que ça dure (relativement peu pourrait-on penser, mais véritablement trop quand on sait), tous les ans que mars-avril rapplique, avec lui le souvenir que un, deux, maintenant trois ans plus tôt, on commençait d’écrire ce qui ne veut toujours pas se terminer. Coup de tête, je veux dire. Trois ans que ça dure, deux ans que je répète ici ou là que ça dure trop déjà. Cet éternel refrain (impression) n’est pas encore prêt de (…)

Et j’ai pas la réponse, pour ça que j’y joindrai pas de point d’interrogation. En bloguant j’ai jamais l’impression d’en écrire un, de Journal, même si j’ai toujours l’impression d’en écrire un. En bricolant Spip pour la plateforme qui sera amenée à avaler Omega Blue dans quelques mois tout est Journal, tout est fragment de Journal, rien n’est Journal.
Exemple : j’ai toujours du mal à poser première phrase dans mes fichiers, pas parce que je sais qu’ils seront lus dans l’instant (c’est (…)

Croisé X. au salon du livre. Je le cherche au stand Seuil en ne sachant pas qui est X. pour ne l’avoir encore jamais rencontré. Je manque d’aborder un corps qui n’est pas à lui mais lui ressemble, ai bien fait de m’abstenir. Finalement lui qui nous trouve devant le dernier Volodine noir et blanc. Il m’explique qu’il ne suit plus mon blog, ce qui me brise le coeur. Je lui explique à mon tour que le soir venu figurera sur le blog la phrase « X. ne suit plus mon blog et ça me brise le coeur » (…)

Hier dimanche, direct Corbeil – Melun. Le train s’appelle ZIPE, il traverse la campagne, la campagne d’une banlieue de banlieue bien écartée de Paris. Retrouve N., chez lui, plus tard sommes rejoints par E. Bien des années plus tôt, encore à la fac, nous passions nos journées, heures, semaines, grosso modo tous les trois. Aujourd’hui, plus ou moins dispersés dans la carte et le territoire, c’est un miracle si on arrive à s’accrocher tous trois trois fois par an. Dans le ZIPE aussi je termine (…)

Ah ! Italie esclave, auberge de douleur, navire sans nocher au milieu des tourmentes, reine jadis du monde, et maintenant bordel !
Dante Alighieri, Le purgatoire, traduction de Quidonc ?
Je m’endors à l’heure H en me disant : je me serais pas déjà couché y a dix minutes ? C’était hier. Je mange trop et trop souvent. Je migraine. On m’offre, entre autres, Brueghel en mes domaines, preuve qu’on me connaît bien. Une collègue me demande, avant jeudi, si l’Italie ça prend un S et je (…)

Me lève à 7h15 moins 10. Caresse un Soupir, salue et enlace H. Avale 167 Chocapics ni duo, ni pépites, ni coeur fondant, bois 10cl de jus d’orange réveil fruité Tropicana mais sans la puple. Mate 18 minutes d’infos Itélé, soit un édito de Christophe Barbier, un Plus du 6-9, un rappel des titres, un JT sport, quatre pages de pub, un mec sans froc. Ecoute 11 minutes de France Info sous la douche incluant la fin de Tout info tout éco, Cinq jours à la une et un rappel des titres. Enfile un (…)

Peinture empruntée à Philippine
Le silence de cet espace fini qu’est le jardin m’apaise. Le ciel peut attendre. Ce que je vois de ma table, avec le store bleu baissé et les feuillages, c’est disons 80 mètres cubes d’air, donc pas assez pour donner le vertige et angoisser. Je n’en dirais pas autant pour le volume d’une tête, pourtant bien moins vaste.
Antoine Emaz, Cuisine, Publie.net
Termine Cuisine. Me demande bien, comme toujours durant lecture d’un journal, d’un carnet de notes, (…)

cela se termine ou commence là certains soirs
une pâtée de nerfs
Antoine Emaz, Boue, Deyrolle Editeur, P.21
Le mercure (c’est-à-dire nos pixels embués sous la couche LCD de nos petites météos portatives) remonte. Zéro poudre fumée hors de ma gorge ouverte (dehors patiente). Un mec (ce mec) attend le train comme chaque lundi au même endroit et moi, au même endroit comme chaque lundi devant le train venant, je le prends (paume), fictive photo carrée (Brannan le filtre).
Un autre (…)

plus loin que les mots le corps les choses plus loin quoi
Antoine Emaz, Boue, Deyrolle Editeur, P.51
Hier, reçu, chez moi, photo tirée à Dubrovnik, corporate moi, ombre de moi. Je pourrais, dans cet oeil ou un autre, littéralement boire à travers.
Ouvre, matin, dossier nommé « Orphelinades », sous-dossier du plus gros vies //. Prévu pour héberger tous les extraits, fragments et trucs que je peine encore à mentalement localiser dans l’arborescence. L’inaugure avec un fragment «  ?? », (…)

I’ay songé tant & plus, mais ie n’y entends note.
Rabelais, Le Tiers Livre
Depuis plusieurs semaines prendre, matin, à la source, notes des quelques rêves de la nuit précédente, directement sur le flux en cours de livraison à l’intérieur de l’écran, le flux Twitter. Hashtag #rêve ouvre toujours le texte et le texte toujours contiendra 140 caractères, 140 caractères exactement. Les rassembler ici en compilation. Voir ce qu’il en ressort. Fixer les récurrences (s’il y en a). (…)

On ne sait rien du monde (ou un si peu tellement autocentré). Par exemple : où trouver une Histoire de la Chine ou de la Mongolie de jadis à nos jours ? Boire d’autres civilisations éloignées. Et @Norkhat me parle ici de Gilgamesh ! Voilà ce que j’aimerais lire. Les hominidés du monde futur diront de nous que nous ne savions rien, que nous parlions tous les jours avec des gens que nous ne connaissions pas ni n’avions jamais vus (imagine un peu dire ça à nos contemporains d’il y a vingt ans, (…)

Putain le monde réel. Le triste. J’essaye débrancher les radios mais non pas les radios les ondes ce sont les ondes qu’il faut faire taire : j’essaye de les faire taire ces ondes : marche pas : on en revient toujours aux foutues chaînes infos. Les autres gueules du monde sont toutes rivées sur le mot lakroâssance.
Cette phrase d’Emaz sur Poezibao :
Un travail salarié n’interdit pas d’écrire, il est même possible que la pression favorise l’expression.
Sais qu’en période de chômage n’ai (…)

Autre échec sur les ondes. Radio classique, 7h40 : X minutes d’éco puis le journal. Rien sur lakroâssance mais la presssssiofiskâle et puis limpôkonfizkatouâre. Je veux plus rien entendre de ce monde réel.
Tout est confiscatoire. Ouvrir les yeux le jour venu c’est confisquer à nos paupières les miettes les pigments d’ocre qu’en d’autres termes on appelle galaxies et qu’il est impossible de reproduire où que ce soit. Renvoyer sans un mot de plus de moins (sans ma langue) la copie imprimée (…)

D’autres yeux gauches vivent captifs dans le mien et ils tentent de s’extraire. Parfois de longues périodes d’épuisement où le globe ne bouge pas (longues à l’échelle du jour).
Des feuilletons web à lire il y en a (en ce moment Planche d’Antoine Emaz sur Poezibao, incontournable, la route de Seb Ménard aussi), on rajoute également ce voyage aux îles Kerguelen de (?) Laurent Margantin, et la série M.E.R.E de Julien Boutonnier. Demain découvrirai ce truc, ça s’appele Mettre au secret. (…)

Thomas m’offre une citation immatérielle d’Emaz. Dans Cuisine, parlant de Reverdy il dit :
Ce qu’il appelle « justesse » est un arbitrage entre rigueur et émotion. La force de l’impact vient de là, et va rester.
Ces temps-ci pas grand chose à te dire. Ni bien ni mal ni vide, simplement pas écrit. Aimerais dessiner le schéma des villes noires que je veux écrire : rien m’en empêche sinon mes pauvres aptitudes graphiques. Par ailleurs, on me réclame photo d’une tête humaine m’appartenant.

Une quatrième pour le Cahier de désécriture.
Le cahier d’écolier n’a pas d’âge : celui sur lequel on boucle des lettres dont on dit qu’elles seraient attachées. Petit à petit, au fil de l’écriture, les lettres et les mots se retournent, se détournent, prêts à bifurquer.
C’est sous la forme d’un cahier que se présente cette série de poèmes singuliers que Philippe Berthaut a déployé comme un lierre. Et, puisque la langue a sa vie propre, que les mirages et les accidents de son et de sens (…)

Depuis des jours sur un article sur les écritures fragmentaires, nos écritures fragmentaires, mais ce n’est pas ça la formule, ça ne devrait pas être ça la formule, je m’égare quelque part, ce n’est pas ça qu’il faut faire, je ne sais pas encore ce que c’est qu’il faut faire. Ce que je fais de mon rôle ici eh bien je le compose, non, je l’apprends. Je relis mondeling. Il faut relire mondeling. J’en ai assez de relire mondeling. Mais c’est faux. C’est juste que je sais l’avoir écrit. Mais je (…)

Chercher L. à la gare : c’est tout droit en marchant. Elle me parle de plein de trucs qui mériteraient des notes (je prends pas de notes) 1. Il est question de quelqu’un qui aime les puzzles et de quelqu’un. Il y a pas mal de quelqu’un. Elle et N. m’offrent Emaz et Tourgueniev : c’est bien. C’est juste ça qu’il me fallait. Je suis dans la masse de microtrucs qui prennent du microtemps (mais du temps néanmoins). Le soir un œil sur City - PSG, une élimination contre une équipe en bois qui a (…)

C’est une pièce ou c’est un opéra, je sais plus. Il y beaucoup, beaucoup de pianos en même temps. Il y a en à un tirant sa garde. Des négociations circulaires et bavardes. On répète nous voulons la justice, pas la promesse de la justice plusieurs fois. Une révolutionnaire armée fait irruption. C’est l’acmé du spectacle. Elle le fusille à bout portant avec un FAMAS. La garde rapprochée du tyran se lève. Le tyran est mort. Ils se lèvent, défont leur costume de Stormtrooper et enlacent les (…)

Emaz dans Planche :
Premier jet, rapide : 3/4 force, 1/4 forme
Menuiserie, longue : 1/4 force, 3/4 forme
Ça me saute au visage. Beaucoup de temps perdu à des fadaises technologiques (installer, désinstaller, réinstaller quelques modules Java), à des impressions autocollantes interminables. Je crée un id=fantome faute de mieux. Incapable d’écrire nuit venue. Fais le tour des trucs perdus ou oubliés en cours de route lancés ces derniers mois, jamais repris. C’est comme une pièce remplie (…)

De toute façon, il était impossible de passer la journée dans l’écran. Alors des dizaines et des dizaines d’étiquettes, enveloppes, courriers, livres à mettre sous pli. Et ça en écoutant le premier épisode d’un cycle de conférences animées par Camille de Toledo, une « Histoire du vertige ». Les gestes, ça se répète. C’est l’entrainement de Goku et Krilin au début de Dragon Ball : passent leur temps à distribuer des bouteilles de lait et tout. S’entrainent sans même se rendre compte qu’ils (…)

Un an de plus. Premier cheveu blanc là. Ou c’est une illusion d’optique ? Ou ce n’est pas le premier ? Il faudrait un tag cheveux blancs mais non. Y a déjà temps alors. Plus dans le flash forward que l’inverse. Analepse. Faudrait user de ça, j’ai eu cette sensation hier : des précipitations brutales dans le temps. C’était prévu dans ///, mais ///, suis-je encore simplement capable d’écrire /// aujourd’hui ? Combien d’années me faudrait-il ? Bon, appliqué à L’effervescence, des précipitations (…)

Épuisant. Longtemps après, le mot boustrophédon. Repris le vélo pour, pour éprouver la route, le dehors, la géographie mouvante, et puis aller rue des Grands champs. Il y a toujours le, tu sais, le ministère de l’intérieur. Déjeuner avec LEM. Lire, écrire, traduire. Vivre à Madère. Puis de l’autre côté pour préparer la soirée de samedi avec Philippe et Virginie. C’est un autre texte que nous (re)dessinons à deux, et dans les entre. C’est un Oblique mais obliqué. C’est beau à faire et à (…)

À moto à vélo dans des rues exiguës. C’est une île ou bien alors l’Amazonie je sais pas. Noir de monde : faut se frayer. C’est assez pénible. Laborieux. Tout est urbanisé, il n’y a aucune forme de mer ou de récif. Buildings à perte de vue, béton, grandes esplanades. Toujours saturé de corps en errance. Un long sentier côtier industriel s’entortille autour d’un bâtiment, ce sont des escaliers ou des escalator. Les gens y font la queue des heures pour monter je sais pas où. Je cherche quelque (…)

Un petit mec malingre au sommet d’une tour en métal et il creuse dans de la paille de fer, face au vide, une cavité dans quoi se mettre. Une femme, Ellen Parsons : qu’est-ce que tu fais ? Cette scène fait suite à une autre au cours de laquelle un ogre, mais un ogre civilisé, citadin, qui porte un jeans, un t-shirt et qui se rase la tête, débitait dans un micro la liste de ses crimes dont l’énonciation à voix haute l’immuniserait de toute poursuite à son endroit. Le petit mec malingre répond (…)

Tout ce que je sais c’est qu’il n’est pas encore 11h06. L’hiver approche, achetez des trucs (texto promotionnel). Pub pour une énième appli de rencontre : bonne chasse !. Je lis en parallèle les Carnets de notes de Bergounioux et Antoine Emaz écrire qu’il les lit, dans Planche. Certes ce n’est pas le même tome : je lis le premier, et lui celui où il est dit que Bergounioux les dactylographie , donc nécessairement l’un des suivants. Dans Paysage de fantaisie les gamins trouvent dans les bois (…)

Un angle pour ADP ou plusieurs. De quoi enfin prendre du plaisir à ce que je fais. Alors j’ai ouvert Emaz, j’ai ouvert Dracula, j’ai ouvert Bolaño. J’ai mis du Fly dedans. J’ai mis des bêtes et des insectes et des matières friables et on verra (demain, après-demain, après-après-demain) ce que ça tiendra. Ça manquait d’animalité, voilà. H. est parti courir le marathon de Paris, je regarde de temps à autre sur une fenêtre Twitter pour voir où ça en est. Je n’aurai pas dû essayer d’aller à la (…)

Disons que pour te donner une idée de mon degré d’inattention à tout aujourd’hui je me rendrai compte un peu après 15 h que mon pull est resté à l’envers sur moi pendant quelque chose comme, donc, 7 h ou quoi. Et puis là j’expliquerai en marchant dans ses allées que mon souvenir des précédents salons du livre se mélange précisément parce que c’est là tout ce dont je me souviens de tous les précédents salons du livre mélangés : marcher pendant des heures dans des allées sans trop savoir (où, (…)