Il y a une route qui court dans les collines par
laquelle on peut rejoindre Ixoa. Quelqu’un juste
derrière la porte close explique à Mueller où la
trouver, une voix qui sait comment dire quelques
mots en binaire. Le Cap n’a rien pour écrire, il
écrit la carte qu’on lui dicte binaire en fixant
sur les corces des arbres, la cime de ces arbres
ou les guïyes de ces arbres les directions qu’on
lui confie sur le bois de la porte encore close.

Mueller trouve son chemin l’oeil rivé sur chaque
cime de chaque arbre, sur chaque corce de chaque
arbre, sur chaque guïye de chaque arbre qui sous
ses yeux délivrent les mnémotechnies enfouies en
elles. Les corps le suivent. Le crin des cordes.

La route qui court dans les collines est rouge &
la pluie l’a gorgée. Les corps ont de la terre à
la taille. Mueller est monté sur l’un d’eux pour
ne pas perdre pied. L’ondée s’est tue depuis que
nous avons quitté les plaines. Lorsque le soleil
rouge balaye la route embourbée des collines les
voix des corps se lèvent & entonnent un motet de
l’époque médiévale antérieure à la nôtre. Le Cap
ne connaît pas ce chant ni la langue de ce chant
ni le timbre des corps qui le chantent. Ce n’est
pas la langue propre des corps, ce n’est pas non
plus aucune langue d’aucun peuple connu : Le Cap
est à la fois triste & apaisé face à ce chant de
gorges. La terre rouge s’étend le long des cimes
de la colline jusqu’à perte de vue... Lorsque la
nuit tombera, il faudra bivouaquer en bordure de
la rouge, à ciel ouvert, exposé à quiconque. Iav
Samot le sait & c’est à ça qu’il pense alors que
le motet tout doucement commence à se dissoudre.

Durant la nuit, Iav Samot les yeux ouverts & aux
aguets de toutes choses, l’omoplate & les nuques
encore raides de la nage dans la rouge, écoutera
danser l’ombre blanche du motet tel que la nuit,
la colline & la bourbe l’ont gorgé : un murmure.