– Ye pieux tie faire de la requinque, mon bieau,
qu’elle lui a dit, la vieille ukmôle, sans dents
mais en chuintant les lèvres, quelque part, près
des bourbes, une fois la nuit tombée, bien avant
l’évasion de Mueller, mais juste après lui avoir
siphonné plusieurs litres de fluides corporels &
les avoir stockés dans des bocaux lucides & gros
dans ses bras maigres. C’est devenu leur cirque.
Chaque nuit Mueller s’en allait la voir près des
bourbes & chaque nuit Mueller faisait don de son
corps pour remplir ses bocaux. Avec elle mitonne
de la glose, de la sioupe, de la mixiure ou bien
de la requinque dont elle offre quelques rations
à Mueller en échange. Mueller, avec, nourrit les
corps, ensuite il se nourrit lui-même & le cycle
se répète. – Tiout le mionde il se triouve kiéks
ciombines piour suvive ici bias, qu’elle lui dit
sans une dent la vieille ukmôle. C’est pas faux.

Mueller ouvre les yeux : 2 pauvres parlent : ils
parlent la langue des cavs (mais ils ne sont pas
cavs) : ils parlent d’eux à la sixième personne,
l’inconséquente : ils parlent d’eux à voix basse
& à tâtons : ils parlent d’eux dans un futur peu
lointain (peut-être hypothétique, peut-être pas)
ou dans un avenir proche : ils parlent & parlent
d’eux devenus citoyens de la ville ensevelie, la
villofixoa réelle & non ce simulacre de ville en
surface : ils parlent d’eux après leur mutation,
de la surface vers les tages inférieurs : ce que
ces pauvres disent, ils le disent le cœur gros,
la voix frêle : ce qu’ils disent est fragile, ce
qu’ils disent est dit en équilibre sur la glotte
comme sur un fil de soie invisible à l’oeil nu :
ce qu’ils disent, et bien, ce sont des contes ni
plus ni moins : ce qu’ils se disent, au fond, ce
sont des histoires de pauvres qui se voient tout
sauf pauvres : ce sont des rêves ouverts mais de
ces rêves sitôt dits, sitôt crus, sitôt fanés ou
morts : ce sont des calchitzes, comme disent les
ukmôles : une chose qui mérite que l’on crache :
d’ailleurs les pauvres savent : ils savent : ils
se parlent en morvant : ils se parlent avec tous
leurs ongles tenus dans leurs paumes respectives
de rage folle de savoir leurs mots faux : ils se
parlent la babine dressée & l’oeil jaune, car en
réalité ils se haïssent : ils se parlent pour ne
pas se sauter l’un & l’autre à la gorge : ils se
parlent pour ne pas l’un & l’autre se décapiter.

Le Cap ouvre les yeux : il cherche sur son corps
la trace, le dénivelé, de sa douzième côte. Elle
était là jadis. Le fait est que la vieille avait
raison : ses mixiures l’ont quinqué. Il le sent.