Je quitte sans doute et sous la neige les marches de l’Opéra. Déjà fini ? L’entracte peut-être ? Peut-être que la voix lézard s’applique aussi à l’Art ? (mais c’est un autre rêve ce rêve sur les lézards).

Je n’ai toujours pas de voix. Je suis au bureau. Je suis en poudre de fer. Je serpente sur le dos de ma main, l’échine tirée par un aimant qui me fait danser sur moi-même, si la chose est possible. Je ne suis pas une boule d’étain qui goutte au bout du fer juste avant la soudure. Tout juste si je sens l’odeur sèche de la pointe de mon fer sur l’éponge pendant les heures dites de technologie. Je me souviens qu’alors, mon rêve c’était savoir taper vite au clavier comme on joue du piano : me voilà exaucé. Les pastilles pour la gorge achetées à-côté ont une drôle de texture, comme une espèce d’organe interminable à mordre. Et j’ai beau l’avoir lu, je ne sais pas pourquoi Emma Zunz assassine Loewenthal. C’est une erreur de lire et de penser au même moment. J’ai essayé d’ouvrir le Journal de Claudel hier soir, c’était une autre erreur (car c’est plein de latin et de haine).