Pendant les semaines qui suivent, c’est l’après des ruines fumantes. Tout un quartier s’est retrouvé maudit par un tapis de bombes, par la blancheur des phosphores, par l’obscurcissement qui a suivi la disparition des bombardiers au loin. C’est l’odeur de la cendre, c’est la fumée épaisse. C’est la carbonisation des corps encore en vie tant qu’ils se tordent et vis à vis desquels Bajir à Soch’é, quand ils en sont à traverser ces landes décharnées, comme on le dirait à un enfant quand on est soi adulte, recommande de ne pas regarder.
La rue des osselets est épargnée par cette horreur. Bajir ne sait rien de ce qui est advenu d’Ameliisa Mao.
Ce qu’il sait c’est une faim qui du soir au matin lui tord plus que le ventre.
Ses deniers sont à sec. Pour ne pas être tenté de puiser dans la liasse laissée par la mère de Soch’é, Bajir sort à des deux heures du matin, doucement, pendant que Soch’é dort.
On vend des fruits sur un trottoir, il est preneur mais on ne fait pas crédit. Pour chaque fruit qu’il s’achète en pensée, il en offre le double à Soch’é. C’est avec eux, ces fruits mentaux, incomestibles, dans un sac en papier, qu’il disparaît dans la déclivité du sol jusqu’au fleuve qu’il longera un moment avant un musée des beaux arts, et au musée des beaux arts il sonnera à la porte de la loge et il attendra long qu’on vienne lui ouvrir.
— C’est toi... (...) Ça faisait longtemps : j’ai cru que t’étais mort. (...) Entre, Bajir. (...) Maarko est toujours de ce monde.