Scruter le paysage, apercevoir une forme, fuir, les sentinelles roulent des yeux et le harponnent de lames rouges luminescentes. Toujours un œil derrière lui, avancer de dos toujours pris dans des phares. Qu’il courre dans un champ de blé, se jette au sol pour protéger sa tête, la relève pour fixer un avion, combien de plans-séquences aux trousses.

Combien de plans-séquences sans que l’œil derrière lui ne le lâche, et le mélange étrange, cet œil c’est nous parfois, et nous ne voulons pas de cette puissance, il fuit. Derrière la crête il descend, les jambes s’emballent, arrive sur la plage, le soleil réverbéré dans des flaques larges, qu’il évite par hasard, la chance.

Christine Jeanney, Lotus Seven, Publie.net

J’ai toujours éprouvé une certaine répugnance à imaginer battre la pompe du cœur (le caveur chez Genet) dans la cage thoracique de quelqu’un, ou à entendre aussi (ou à sentir, des fois) les réelles pulsations sous les côtes, incapable encore de savoir trop pourquoi, alors évidemment naturellement j’essaye de m’extraire de cette position allongée où je sens trop se contracter le muscle qui s’apprête à cracher dans mes tempes et ailleurs tous ses geysers de sang (inconfortabilité).

J’écoute les Metamorphosis mais par Sally Whitwell (ce ne sont donc pas, vraiment, mes Metamorphosis). Je sais pas ce que c’est ce qui change. Il faudra encore réécouter plusieurs dizaines de fois pour comprendre, non, percer. Sûr, en revanche, après une seule écoute, de craindre ¹, assez, les Suite from The Hours interprétées par Vassily Primakov, et notamment Morning Passages, qui est celui d’entre tous les Glass que je connais le plus par cœur, et que je trouve, ici, beaucoup trop outrée, et, comment dire, ouais, presque grossière.