Je suis un cœur. Je bats habituellement dans une poitrine, derrière des os et d’autres bouts de
chair qui me paraissent flous. Les progrès scientifiques font qu’aujourd’hui, moyennant
quelques billets, je suis habilité à passer de la poitrine de mon hôte premier à celle d’un
étranger. Aujourd’hui il m’est arrivé une drôle d’aventure car en plein de milieu de la nuit
on m’a enfermé dans une toute petite boite en fer, bien fraîche, pour m’emmener grâce à
une voiture qui faisait un bruit monstre, sauver un homme situé entre la vie et la mort.

A ce que j’ai pu en voir, et ce fut très rapide - car il m’est tout à fait interdit de prendre l’air -
il s’agissait d’un accident de voiture. Pour sûr que ça n’était pas joli, je crois même que sa
femme est morte au conducteur, mais lui il ne pouvait pas pleurer, n’étant pas certain d’être
tout à fait encore en vie. C’est là que j’interviens. On me transplante. Et puis l’opération se
passe mal, à cause de toutes les secousses de la camionette, alors à peine dans la poitrine, je
ressors, je glisse, tombe sur le bas-côté, seul. Non, personne ne s’est rendu compte de rien.

Il y avait un homme de l’autre côté de la route, là où se trouve le centre commercial. Il
regardait tout sans être trop rassuré, il ne comprenait pas spécialement ce qui se passait. Il
m’avait l’air un peu abruti. Je ne suis pas là pour critiquer les protagonistes, mais cet
homme-là oui décidément me paraissait bien abruti. Il se suspendait aux chevilles des
hommes d’affaire pour leur quemander quelques pièces, il avait l’air tellement envieux, il
devait en avoir un de cœur énorme, qui devait éclater dans sa poitrine, et tomber certains
soirs sur le bas-côté. Je me souviens qu’il faisait froid.

Je suis sûr que l’histoire de l’accident là il est allé la raconter à tout le monde. C’est bien un
homme qui va raconter des histoires. Et qui ira le croire, il ne raconte que des histoires. Vous
êtes bien en train de lire celle d’un cœur, qui ne s’étonne plus de rien. A un moment il s’est
levé il s’est approché de moi m’a pris entre ses mains. Bon j’ai essayé de le prévenir qu’un
homme arrivait derrière lui, un fusil dans les mains.

Voilà il est mort c’est tout à fait con. Il s’est fait tuer par un parfait inconnu avec un fusil
dans les mains. Ce parfait inconnu m’a ensuite revendu. Et puis aujourd’hui je vous écris
cette histoire de la poitrine d’une femme. Elle est très belle, j’en profite largement. Je me fous
absolument de l’abruti abattu aux abords d’un centre commercial.

Tiers Livre et Scriptopolis sont à l’initiative d’un projet de vases communicants : le premier vendredi du mois, chacun écrit sur le blog d’un autre, à charge à chacun de préparer les mariages, les échanges, les invitations. Circulation horizontale pour produire des liens autrement… Ne pas écrire pour, mais écrire chez l’autre.

Plaisir de poursuivre ce rendez-vous des vases communicants avec Quentin Leclerc, à suivre au quotidien dans son Journal(s) et sur Twitter, et récemment via la revue Auguste, 100% numérique et à découvrir. Nous avons tous deux exploré le même genre de trame, le tout vu depuis deux points de vue différents, je vous invite donc à mélanger les deux textes, lui chez moi et moi chez lui et/ou inversement.

Voilà la liste complète des vases communicants pour novembre 2011 :

– Guillaume Vissac et Quentin
– Louise Imagine et François Bon
– Camille Philibert-Rossignol et Florence Noël
– Danièle Masson et Timor Rocks
– Amel Zmerli et François Bonneau
– Maryse Hache et Fiona Reverdy
– Franck Queyraud et Piero Cohen-Hadria
– Juliette Mézenc et Brigitte Célérier
– Justine Neubach et Éric Dubois
– Christine Zottele et Christophe Grossi
– Isabelle Pariente-Butterlin et Samuel Dixneuf
– Josée Marcotte et Michel Brosseau
– Christophe Sanchez et Nicolas Bleusher
– Anne Savelli et Xavier Fisselier
– G. Balland et Dominique Hasselmann
– Ana nb et Céline Renoux
– Urbain trop urbain et Microtokyo
– Jeanne et Pierre Ménard et Jean-Baptiste Monat
– L’autre-je et Jacques Bon et Philippe Gargov
– J.W. Chan et Danielle Gregov
– J.W. Chan bis et Wanatoctoumi