Je me dis que j’aimerais dormir mais mille ans (qui sait qui se trouvera sur mon chemin une fois les yeux ouverts ?). Achab (Séquelles) : plus près de la fin que du début. Resté hors. Il y a une suite de phrases plutôt lucides sur le texte : le surlendemain, c’est terminé, la mise en scène n’a pas lieu, le mythe ne reprend pas, l’océan se contente d’être ce qu’il est, à la fois le contenu et son contenant, et c’est alors comme si rien n’avait eu lieu, pas même l’anecdotique – ce jour-là, inutile d’espérer être ailleurs, le salut n’y sera pas non plus. Plus loin (à peine) : sans baleine, sans mythe, l’océan comme un bol de soupe froide, l’horizon comme l’horizon, se prenant lui-même comme unité de mesure sans plus s’adresser à personne. C’est dur mais c’est un peu ça que je sens, précisément, à l’endroit de ce livre. Des choses ¹ qui arrivent. Je l’ai payé ce livre ? Je ne sais plus. Je crois que oui, j’ai dû. J’ai bien dû, j’ai dû vider une carte et j’ai mis ça, entre autres, dessus, sans un gramme de matière où que ce soit. J’envoie des trucs aux States. Je reçois mes propres mails vingt-cinq minutes après les avoir envoyés. J’insiste pour avoir sur une feuille des élans manuscrits. Je facture un truc à quelqu’un. J’écume mon Thunderbird. J’ai une phalange qui couine. Ailleurs il est question de tickets de bus et de points de suspension tellement longs qu’il te disent des silences.