À Londres pour quelque chose de si secret que je suis même pas certain de pouvoir écrire ici que ça l’est, secret. J’aurais dû emporter cette phrase avec moi que H. m’a tendue hier : language is my second language ¹. Lou sera là (ou pas) et alors après ce qui est secret c’est un verre quelque part proche St Pancras. Elle me signe son Ensemble acheté la semaine dernière au marché de la poésie et, en échange, je lui file le bandeau (deal !). Sur un mur quelque part :
this manor is shit
it’s full of dickheads
Retard dans l’Eurostar à 75m sous la mer, une mer qui était stylisée sur l’écran du machin. Ils ont foutu un poulpe dessus. Ou peut-être c’est une pieuvre ? Dialogue avec Roxane sur la couverture du CdT réédité. Je suis contradictoire mais à un point. C’est le bloomsday today. À un moment donné dans Le lac que je me retrouve à relire pour lundi :

Il faudrait que je commence à mettre de l’ordre dans les différents fragments, brouillons écrits ici, à réfléchir sur la structuration du tout, à rédiger certaines scènes. Je n’y vois pas clair. Je ne sais pas si le projet lui-même est viable. L’impression d’avancer en crabe, entre réel et fiction. Peur de me brûler, de me consumer. L’écriture est-elle autre chose qu’une mise à l’écart du monde ? Une façon de tenir le monde à distance, de ne pas se laisser submerger, envahir ?

Quelqu’un regarde, plus loin et dans ce même wagon, un film qui a l’air naze. Mec torse nu menotté et une femme vient le servir : de la nourriture mise sur un plateau comme à un chien. Faut dire poète ou poétesse ? L’écran d’après, ce sont deux laborantins en combinaison intégrale faisant des expériences qui vont mal tourner. C’est bactériologique. Un organisme mal fait qui avancera en stop motion comme des cristaux de poivre, des langues, des lianes. Le type les arrose à l’extincteur et quelque part j’en ai ras le bol de ce contact sur ma peau synthétique au possible.