— Tes frères sont encore en vie ?
— Pas tous...
Suite à quoi il raconte l’exécution de l’un d’eux (duel à l’arme non-blanche).
— À l’ancienne mais avec des pistolets mitrailleurs israéliens du Mossad. Dix pas d’élan...
Et ainsi de suite. Curieusement, le frère exécuté ne faisait pas partie des morts.
— C’est qu’il s’en est tiré...
Au moment de recevoir les six balles qui lui ont troué le ventre, ils s’est tenu de profil un peu avec les bras le long du corps et mettant ses deux mains symétriques l’une à l’autre, dessinant avec l’aide de ses pouces et index un rectangle de vide par où passeront les balles (ce fut le cas) :

— À en croire les témoins il ressemblait à une putain de godiche du télé achat présentant un produit tout sourire à la caméra, à la fois de face et de profil, comme elles savent faire. Un déshonneur immense sur la famille que de le voir se comporter de la sorte lors d’un duel...
Sauf qu’il ne sourit pas. Il sert les dents. Six balles en raffale traversant chacune exactement le même espace figuré par ses mains (entre elles, donc), puis de nouveau exactement le même orifice dans son corps (celui ponctionné par la première), à ce niveau d’encaissement c’est de l’art.
— Personne ne sait comment il a fait, mais c’est ce qui l’a sauvé...
— Oui.
Oui. Il voulait marquer le coup. Faire passer un message. Il lâchera son flingue avant la fin du compte à rebours et prendra cette position honteuse pour faire comprendre aux autres (tous les autres) que lui, il était différent d’eux. Lui, il avait de l’honneur, justement. Six balles dans le bide aussi. Un seul trou d’entrée, aucun de sortie. Ce plomb en lui, donc, depuis, laissé intact par l’équipe de chirurgie qui l’a pris en charge, qui fera qu’il est plus lourd de quelques grammes que son homologue de la veille, c’est le poids de l’honneur.