Ainsi finit Priam ; ce fut ainsi que, sous la volonté des destins, il sortit de la vie, les yeux remplis des flammes de Troie et des ruines de Pergame, lui dont naguère ses peuples et ses terres innombrables faisaient le superbe dominateur de l’Asie. Il gît sur le rivage, tronc énorme, la tête arrachée des épaules, cadavre sans nom.

Virgile, L’énéide, traduction André Bellesort.

C’est pas qu’il fasse si froid, dehors, c’est qu’il a fait si froid, hier, où je ne sais quand, qu’importe, et que nos murs sont secs et conservent entre leurs murs le gel, et que les chiffres bougent, et que les chiffres bougent. Je vais refaire marcher la pompe. Celle qui me tirera des yeux les mots les plus secs. Celle qui me tire du cœur un sang froid. Et ces fluides je les verserai dans ce vies // qui ne s’écrit, quand il s’écrit, après tout que par bribes. Et s’il devait y avoir, un jour, une couverture pour ce texte écrit blanc sur blanc, gris sur gris, noir sur noir, à l’heure où je vous parle, ce serait cette photo, tiens oui. En mai 2012 lâcherai en ligne un texte intitulé « Mon Martinez » qui en réalité aura été écrit en février (oui mais je brouille les pistes). Je ne me colle rien dans la gorge avant d’avoir lu, au préalable, les conditions générales d’utilisation et les effets secondaires possibles. Il fait assez chaud au soleil. Entre les distributeurs automatiques, qui ne distribuent pour l’heure que du papier (je cherche de l’oeil la liste des seconds effets possibles), je me laisse traverser par l’en haut, l’inaccessible en haut.