Montesquieu est mort le jour de mon anniversaire et, bien sûr, pour une fois que je pense à sortir la poubelle recyclage le bon jour, les gandous ne passent pas à cause de la neige. C’est donc qu’il a finalement neigé ; qu’elle tient ; que sa lumière irradie de blanc voire de bleu l’intérieur de la maison de façon surnaturelle. J’aimerais dire que c’est beau, sans doute l’est-ce. Mais ce qui est vu beau n’est pas forcément ressenti tel. Oui c’est beau de voir que cette bête, invisible à présent, mais ayant laissé dans le ciment d’une pelouse les traces de ses pattes, a convergé vers mon petit sentier monacal menant vers le bac à compost, mais ce n’est pas beau d’atteindre le U à 10 minutes de là sans pouvoir plus compter sur l’usage de mes dix doigts, et le temps d’arriver en caisse, où j’aurai honte de sortir des mains bicolores tellement marquées, le froid aura barré de son empreinte chaque doigt sur une phalange et demie. Alors le temps de revenir au 16 de l’avenue nôtre, difficulté de tenir la bonne clé pour ouvrir la boîte aux lettres (rien), puis ensuite cinq bonnes minutes avant que la sensation revienne dans de l’eau chaude, et quinze autres pour que le dernier doigt ait fini de crépiter comme après une décharge électrique, du moins ce que je m’imagine d’une décharge électrique ; ne faudrait-il pas agir contre ça ? Google dit que c’est vaine chose qu’espérer en guérir.