Difficile de n’isoler qu’un seul extrait de La vitesse des choses de Rodrigo Fresán tant chaque mot s’imbrique en permanence dans un labyrinthe perpétuel d’oscillation foutraque. Dans Notes pour une théorie de la nouvelle comme dans n’importe quel autre texte (parfois court, parfois bref, parfois non) de ce livre, Fresán se perd (et nous avec) dans les soubresauts de la mort qu’il cartographie sans ordre en même temps qu’il décrypte sa jumelle : la fiction. A la fois doux, drôle et (...)

...un peu l’impression de rester cloîtré sur le Maid of Palestine avec le narrateur schizophrène de La vitesse des choses ; alors ok on voit défiler le monde autour mais soyons honnête, on ne le voit défiler que depuis l’envers d’un hublot un peu terne donc bon ; depuis deux semaines que je me règle tous les matins sur radio-anpe rien n’arrive (mer d’huile faut croire) ; des CV-lettres de motivation envoyées il y en a eu, et pas qu’un peu, simplement de l’autre côté il n’y a rien ; aucun (...)

La vitesse de choses (suite) via la nouvelle La fille qui est tombée dans la piscine ce soir là. Mode d’emploi d’une fiction en filigrane sur le mode de la fugue, sur le mode de la fuite latérale et des fantasmes ambiants.
L’histoire (je veux parler de l’histoire qui est derrière celle-ci, l’ombre de cette nouvelle qui refuse qu’on termine de la coucher par écrit), commence ainsi :
Je traverse une rue dans une ville qui est celle où je dois commencer à écrire cette nouvelle mais pas (...)

Entre deux pages de La vitesse des choses, entre deux partitas de Bach, entre deux pages de Jacques Josse, l’impression de passer mon temps-lecture dans des cimetières, dans des charniers, des spectreries. Je suis éclairé par la lune quand elle existe et je déchiffre à son insu toutes les lettres de tous mes livres jamais lus comme tatoués dans la poussière de ses cratères (quand ils y sont).
Son visage ne se découpera plus sur l’eau noire de l’Elez.
Ce soir, entre ténèbres et (...)

Toujours eu ce fantasme de fuir latéralement, de traverser les murs et de surfer à mon tour sur et entre la vitesse des choses...
En France la parution des livres de Rodrigo Fresán progresse à rebours, comme si les rouleaux d’impressions de ses pages étaient pris dans l’un de ces paradoxes temporels, peut-être déclenché par les allers-retours intempestifs de Billy Pèlerin n’importe où (quand) et ailleurs. Quoiqu’il en soit le Rodrigo Fresán français (traduit) est comme renversé, (...)

J’avais écrit pour Coup de tête ce passage par la suite coupé au montage, à la toute fin de la première partie, où C.D. (narrateur) remonte un TGV à l’envers du sens de la rame et tombe sur AMF qui ne lui dit pas son nom mais finit par lui céder l’exemplaire d’un livre qu’elle n’aura de toute façon pas le temps de lire (elle préfère s’arcbouter sur son accoudoir et regarder défiler les arbres par la fenêtre), peut-être un livre écrit sans talent, sans intérêt, sans histoire. Ce livre a (...)

Quand je disais que je m’enfonçais petit à petit dans les charniers fictifs. Passage de V. aux accents terriblement sauvages d’un colonialisme (invasion de la Namibie au début du siècle) savamment administré. Version traduite puis originale dans la foulée. Difficile de couper net, le texte est dense. Et d’une percussion tranchée parfois préoccupante : le deuxième paragraphe comme clair-obscur d’un massacre organisé. Parfois s’en vouloir de s’extasier sur la beauté de la langue, mais bon. (...)

Déambulations douteuses dans un bouquin franchement glauque, voilà comment on pourrait décrire ces quelques heures de lecture passées entre les pages de Tristesse et beauté. Les relations entre les personnages sont toujours malsaines, parfois cyniques (souvent les deux). Les analepses, intégrées directement au fil du récit, constituent de légers havres de paix ponctuels (parfois non) contre lesquels on peut souffler. Exemple ici (sauf qu’on ne souffle pas, ou bien alors de travers). (...)

Dans ma maison sous terre
ouh ma oué ouh ma oué
tchao tchao ouistiti tchao tchao ouistiti
one two three one two three
(Chanson enfantine)
Chloé Delaume creuse, la terre brisée des ongles et les os pointus sous la peau (les siens, d’os, ou bien ceux des cadavres qu’elle déterre ?), à genoux sur la tombe familiale, celle où dorment « la mère et le grand-père dessus », Chloé Delaume creuse et parle à voix haute, Téophile les jambes lâchées depuis une stèle voisine l’écoute, Chloé (...)

(L’instant où)
Paris, 19 mai 1941
Au flot de choses adverses qui m’accablent, s’ajoute ceci : qu’on me charge de surveiller l’exécution d’un soldat condamné à mort pour désertion. J’avais d’abord songé à me déclarer malade ; mais c’était s’en tirer à trop bon compte, m’a-t-il semblé. Et je me suis dit aussi : peut-être vaut-il mieux que ce soit toi qui sois là que n’importe quel autre. Et il est certain que j’ai pu, de mainte manière, rendre la chose la plus humaine qu’il n’était (...)