Cette fois, c’est à moi de déposer H. à Rennes en voiture pour qu’il parte enterrer son grand-père. Hier soir, j’ai oublié de rentrer le linge qui a donc passé la nuit dehors à dessécher. La rosée le rincera, me dit-il avant que je reparte en sens inverse, en direction de P., prêt à veiller Tartelette à nouveau. Je fais ma compta d’août à côté du lapin qui dort, me demandant régulièrement faut-il rappeler la clinique vétérinaire ? Mais je n’ai pas envie que Tartelette meure bringuebalée dans une cage de transport, comme en 2011, ou isolée dans une couveuse vétérinaire, comme en 2015, ou sur la table d’opération, comme en 2016. Je fais semblant de croire que des morts sont moins tristes que d’autres, alors que pas. J’essaye de lire un peu, mais je ne tiens pas deux chapitres tant c’est mauvais. Je prends un autre livre, c’est à peine mieux. Pour lire je m’installe à côté de Tartelette et je passe mon bras contre son flanc pour qu’elle repose sur quelque chose, vu qu’elle tient mal même allongée, et pour donner l’illusion d’une camaraderie de garenne qu’elle n’a pas dû beaucoup connaître, vu ses inimitiés avec nos autres pensionnaires. Un moment je m’allonge à côté d’elle sans parvenir à somnoler. L’inconfort fait que ça ne dure pas. Alors je sors dans le jardin pour lui cueillir le plus de fleurs possible avant de tondre, pendant qu’un voisin s’exerce à jouer le thème du Parrain au violoncelle.