La vie, mon cher, est illisible. Elle éclot
et disparaît. Il n’est pas d’intelligence
qui puisse la décoder : elle advient en langage-néant,
surgit dans le corps comme surgit le jour, et comme
si le jour et la vie individuelle étaient des matériaux
parallèles.

Gonçalo M. Tavares, Un voyage en Inde, Viviane Hamy, traduction Dominique Nédellec.

Rêve : comme je suis manifestement un terroriste ou un masse meurtrier ou un violeur peut-être, des cafards donnent l’assaut et me mitraillent, je tombe. Tout est lié à des écrans d’ordinateurs allumés : de vieux écrans d’ordinateurs. Le titre du roman sera TEPCO, car c’est pas sans rapport. Ils me compressent les plaies au thorax et, d’autres, à l’abdomen et je demande si ça saigne (on répond oui) et je demande ça saigne à l’intérieur (et le scanner portatif des cafards répond oui car on me le traduit en mot, juste derrière). Ensuite, semble-t-il, je supplie mes bourreaux de toutenter de toufaire, le plus éthiquement et déontologiquement possible, quitte à devoir passer le reste de ma vie en tôle, car ce que je veux au plus profond de moi-même oui c’est survivre, ce qui est, à ce moment là de l’économie narrative du machin, une sorte d’illumination.

J’ai décliné, hier, l’invitation qui m’a été faite par l’université de Rennes pour venir dire je sais pas quoi d’ailleurs.

On se retourne sur les chiens croisés là, en surface, dans la rue, et on se dit je le connais celui-là c’est celui qu’a une couette.

Vie souterraine : économise, par hasard, quasi dix minutes de transport en changeant intempestivement d’itinéraire bureau suite à un ralentissement de la huit. Pour autant, ces dix minutes aller étant littéralement soustraites à mon temps de lecture quotidien, ne suis pas du tout sûr qu’elles soient réellement gagnées si tu vois ce que je veux dire.