Nouvelle migraine. Dans la nuit ou bien dans l’orbite gauche. Mal dormi. 1g de paracétamol au réveil mais la tête retournée. Cinq en dix jours, un jour sur deux. Bon. Un médecin à 13h. D’autres trucs. Déplacer des vertèbres. Changer les yeux. J’ai les deux mains dans quelque mécanisme, du cambouis sur les doigts, un tournevis dans l’une, l’Hubot toujours branché, réalise pas ce que je fais, on me dit faut pas quand c’est branché, risque d’électrocution temporale, je suis à l’ouest franchement, peu plus que d’habitude.

J’ai des ordonnances peu lisibles, des analyses à faire. Faudrait que je me détende. Je sais pas faire me détendre. J’ai peur de la douleur souvent. L’origine de la douleur c’est l’imagerie mentale de la douleur. Faut que j’arrête d’avoir peur. Pour ça faut que j’arrête d’avoir mal. Mais le fait est : je suis obsédé par. Note chacune des crises. Je fais des stats dessus. Tiens un fichier sur Fuir. Lui ai donné comme mot clé le mot 1. Voilà ce que ça recouvre. Je lui dis pas tout ça. J’omets. Il m’a remis du paracétamol et de la codéine.

Suis laxiste au niveau du journal. Pas le temps de relire, je corrige moins qu’avant et j’ai pas les nergies comme dit Enig. Pour Mueller, je poursuis, mais sais que ce sera plus dur semaine prochaine tenir, et pire encore en mai. S’arranger pour que ce soit fini d’ici là, mais la machine s’est emballée, je contrôle pas les freins.

D’autres douleurs le soir. On m’a traversé toute la cage thoracique avec une lance de Longin froide. C’est pas si mal. C’est fantôme je crois bien. Fais comme si c’était pas.

Mueller (156 mots) :

Les 2 yeux de Mueller sont plantés dans ceux des
orbites du missaire. Ils ne parlent plus qu’avec
leurs iris maintenant. Ils ont été jetés dans un
autre présent que le nôtre, une autre sphère, un
autre désert quelque part. Sur cette planète sur
laquelle ils s’enfoncent, il n’a plus de sable &
il n’y a plus de son pour déporter d’une gorge à
l’autre les phonèmes de la parole. Il n’y pas de
ciel sur quoi se pencher. Il n’y a pas de brise,
il n’y a pas d’haleine carnivore qui salive sous
les pas des plantes de pieds perdues. Car sur ce
bout de terre moite en suspension dans le cosmos
(entre les 4 orbites des fous qui mutiquement se
toisent) il n’y a que des litres de sel qui vont
& qui viennent, s’écoulant, microscopiquement, à
la surface des sols, à la surface des peaux, sur
les parois des gorges, dans le cristal des yeux.


vendredi 5 avril 2013 - jeudi 25 avril 2024




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Guillaume Vissac est né dans la Loire un peu après Tchernobyl. Éditeur pour publie.net entre 2015 et 2022, fondateur en 2023 du laboratoire d’édition Bakélite, il mène également ses propres chantiers d’écriture et de traduction, principalement en ligne (mais pas que).

Livres : Vers Velvet (Pou, Histoires pédées, 2020). Accident de personne (Othello, réédition 2018) · Le Chien du mariage (traduction du recueil d'Amy Hempel, Cambourakis, 2018) · Mondeling (avec Junkuu Nishimura, publie.net, 2015) · Coup de tête (publie.net, 2013, réédité en 2017) · Accident de personne (publie.net, 2011) · Livre des peurs primaires (publie.net, 2010) · Qu'est-ce qu'un logement (publie.net, 2010)