Alkmini est une femme qui depuis l’âge de vingt-six ans s’attendait à mourir devant sa porte, car un médecin du siècle précédent lui avait trouvé une maladie de cœur, or un cœur malade — en quoi exactement, elle ne le sut jamais exactement, le médecin était vague et pompeux, la réponse fut donnée seulement quand elle mourut et il n’est pas sûr qu’elle avait encore besoin de savoir —, un tel cœur selon lui pouvait s’arrêter à tout moment, quand elle était à sa porte, par exemple, à regarder jouer les enfants.

Zyrànna Zatèli, L’aiguille voyageuse in Gracieuse dans ce désert, Publie.net, traduction Michel Volkovitch

Les RH font une annonce officielle concernant mon départ : c’est écrit noir sur blanc. C’est écrit je m’en vais après quatre ans me consacrer à mes projets persos. Dit comme ça, on croirait que je pars à la chasse aux papillons guatémaltèques. C’est très bien. J’ai de la douleur en forme de liqueur de miel qui coule le long de tout mon côté droit : il y a un nerf fibrillaire quelque part. Soupir a la patte droite dans un mauvais état. On lui voit de l’os blanc sous la peau.