Qui c’est, Cavalcanti ? Un pote de Dante semble-t-il. Je n’ai jamais rien lu de lui. Ni même écrit son nom nulle part. Et personne ne me l’a mis ni dans la tête ni dans l’oreille. Alors pourquoi est-ce lui ou plutôt son nom qui m’est le premier venu en pensée au réveil ? Ça a peut-être à voir avec la tempête géomagnétique qui couve ce matin. Les tempêtes géomagnétiques peuvent-elles la nuit faire lever des poètes morts depuis des siècles dans l’esprit des poètes morts-nés d’aujourd’hui ? Mais enfin je ne suis pas poète. Et c’est peut-être lié à rien. Tout n’a pas à avoir cause, sens, lien de causalité ou quoi. Si les gens s’abstenaient de donner des conseils sur ce qui ne les regarde pas, on s’en porterait mieux. Si vous voulez écrire un texte un peu élégant, remplacez le verbe faire par un synonyme plus précis à chaque fois que vous le pouvez, vous verrez, votre prose y gagnera en éclat. J’ai lu ça sur un site pour une histoire d’accord ou de ne pas accorder, à force on ne sait plus trop. Je n’ai pas vraiment envie d’écrire un texte un peu élégant, et je ne veux pas que ma prose gagne en éclat. Au contraire, même. En ombre, en noirceur, en sombrité, en marasme. Je lis des manuscrits pour l’écrémage. Comment je sais quand ça ne va pas ? C’est écrit faux, comme on dirait de quelqu’un qu’il chante faux. Parfois, c’est écrit faux mais on se dit que c’est juste, car ce n’est pas faux par hasard, c’est faux exprès. C’est exprès boiteux, ou torve, ou tordu. Ça fait partie des trucs que je cherche. En vain, aujourd’hui.