Je tire mes addictions de mon propre corps en mouvement. Je craque moi-même mes articulations à tout niveau et à toute heure, sauf pour la nuque, même si je voulais je saurais jamais faire (L. saurait). Hier voulu verrouiller les os alors je me déplace, l’ombre à mes pieds figure tendue aux poings fermés, tout ça me démange.

Radiohead me suggère de ne pas perdre mes nerfs, je perds mes yeux. Demain aller les faire visser pour que l’image s’aligne. Souvenir d’une phrase issue d’un truc de David Menear qui disait en substance qu’il sentait sur sa peau opérer une espèce de momification, d’après lui de surface, et que cette impression jaillissait par les lèvres. Je ne l’ai pas retrouvée. Faudrait version numérique (on sait qu’on en est loin).

Le bruit du déclic des phalanges me manque et j’ouvre le livre de Stéphanie Marchais en écartant le moins possible les pages les unes des autres, je garde un angle aigu (« ne pas parler c’est aussi tant se dire »), ne pas, ne surtout pas casser la forme sèche de la maquette Quartett pour que le livre soit sauf. J’en relis encore ces quelques phrases soigneusement cornées.

O’WELL : C’est la graine -
MAC MOOSE : La graine ?
O’WELL : mon cœur est en sueur - C’est la graine qui me cause ces troubles. Elle a tellement grandi que je ne peux plus m’en débarrasser. Chaque coup de hache lui redonne vigueur quand je crois en finir. Elle passe sous les portes, effraie les visiteurs, diffuse des propos honteux sur mon compte, craque les murs, vide mon assiette et lape le vin dans mon verre, elle grimpe les escaliers, court sous mes draps et ligature mes poumons, suce mes pieds, murmure dans mon cerveau, enserre ma gorge dans mon sommeil. Bientôt peut-être elle pénétrera ma bouche car elle se plaît en milieu humide et elle me tirera une balle en pleine tête et me tuera parce que je ne suis pas comme il faut que je sois
J’ai peur

Stéphanie Marchais, Corps étrangers, Quartett, P.94.