Chaque jour en allant vers la Poste et/ou le U (ce qui ces temps-ci correspond à la quasi exclusivité de mes déplacements dans le vaste monde), j’atteins ce point de la route où un chat noir et blanc sprinte pour traverser d’une traite et, vraisemblablement, rentrer chez lui. C’est toujours le même sprint et toujours le même chat. Ça me fait sourire sous un masque (qui n’est pas le masque du visage humain mais le masque plaqué par-dessus le masque qu’est le visage humain). Puis, au retour, (...)

Je ne sais pas pourquoi ça me revient plusieurs années après les faits, mais un jour D. nous a demandé de but en blanc quelle était notre représentation mentale du temps qui passe. Graphiquement parlant, je veux dire. Je crois que nous étions dans la maison de T., un été, dans le jardin qu’il y a derrière la maison, précisément là où il avait dit un jour à ma grand-mère, quand elle était encore en vie, tu veux me faire manger de la salade, mais ce sont les vaches qui mangent de l’herbe, ou (...)

Cher Aeroflot,
Voilà un truc que je ne parviendrai jamais à comprendre : comment quelque chose d’amer, après qu’on l’a suffisamment consommée, finit par nous acoutumer à elle. Par exemple, le maté ce n’est pas particulièrement bon au goût, et pourtant je serais bien incapable de m’en passer désormais chaque matin. Il en va de même pour le lait de soja : un yaourt à ça, c’est aigre. Raison pour laquelle j’ai toujours préféré opter pour des yaourts au lait de coco. Mais depuis que j’ai (...)

Un oiseau bleu m’a réveillé. N’ayant rien vu de lui que sais-je de sa couleur : je n’ai rien entendu que son bruit, or son bruit était bleu. Peu après repartira sans doute répandre son bruit bleu sur le monde des gelures. Je ne sais pas si cet oiseau est aussi celui qui, souvent le matin, se pose en haut de la cheminée pour y parler (et y déverser quoi ? du langage insu de nous, humains). Il nous faudrait un interprète. Un genre de Gris du Gabon des cheminées perché ici, dissimulé dans de (...)

L’un des plus beaux disques de l’année... mais nous sommes le 20 janvier, et ce n’est même pas le plus beau : cet album (quel qu’il soit) fait donc partie d’un top X mais fois 12, c’est donc qu’il est déjà, avant même de sortir, dilué dans le tout venant bien morose. Et ambiant. Abus de langage journalistique (encore un). Ou alors les femmes ceci, les hommes cela. Qui (et comment sont) produit(es) de telles stats ? Quelle rigueur d’analyse pour ces papiers qui au fond ne font que remplir (...)

Montesquieu est mort le jour de mon anniversaire et, bien sûr, pour une fois que je pense à sortir la poubelle recyclage le bon jour, les gandous ne passent pas à cause de la neige. C’est donc qu’il a finalement neigé ; qu’elle tient ; que sa lumière irradie de blanc voire de bleu l’intérieur de la maison de façon surnaturelle. J’aimerais dire que c’est beau, sans doute l’est-ce. Mais ce qui est vu beau n’est pas forcément ressenti tel. Oui c’est beau de voir que cette bête, invisible à (...)

Mars. Photos vivantes de nos morts sur les ondes. Les visages bougent, on les voit remuer, respirer même. Les reléguant au rang de curiosité zoologiques. Petits mouvements de tête (puisqu’ils n’ont que leur tête), comme des perruches, des perroquets. Mais figés néanmoins dans un monde sans langage. Bougeant, bouclant, ne parlant pas ni ne pensant. Chemins de la philosophie : passé de la guerre de Troie au Troisième Reich en très peu de temps. Tontes contagieuses des pelouses, camping-car (...)

L’ensemble du champ contemporain est dans cette malle qui nous revient (retour à l’envoyeur) et qui contient les restes ou la dépouille de Philippe Jaccottet, que par ailleurs j’ai bien peu lu, mais que nous avons étudié à l’université il y a maintenant quinze ans : ce fut un échec, sans doute étions-nous, étudiants alors, réfractaires au contemporain, ou réfractaires à la poésie, ou réfractaires à celle qui l’enseignait, l’ironie de la situation étant sans doute qu’être réfractaire est, (...)

Mort de Kentaro Miura (54 ans), qui laissera donc son œuvre interminable interminée.

Philippe Aigrain nous a quittés brusquement le 11 juillet 2021 en montagne. Je crois savoir que ce jour-là dans les Pyrénées où il se trouvait il faisait beau. Un grand soleil. Avec des champs de fleurs à perte de vue. Les fleurs, son dernier poème, daté de la veille, leur est consacré. Chaque jour cent fleurs, dit le dernier vers, repris par Marie Cosnay dans son très bel hommage sur Mediapart. Il y a quelques jours, Canan Marasligil m’a confié ces mots en turc : « nur içinde yatsın » (...)