Je suis mourant quelque part, c’est une histoire de poumons ou de souffle, et l’objectif de l’appareil photo est focalisé sur le lit d’hôpital et sur la courbe verte ou rouge de l’ECG (le cœur il lache). Une photo est prise toutes les minutes automatiquement, c’est comme un 17h34 totalitaire, accéléré, qui ne prend plus ce que je vois mais ce que tous autour de moi regardent : l’écran de l’ECG en crash. On laisse le corps s’éteindre et, même après que la pompe a cédé, on regarde les (...)

An old-fashioned man would have lost his senses or died of ennui before this. Not even rats in the wall, for they were starved out, or rather were never baited in — only squirrels on the roof and under the floor, a whip-poor-will on the ridge-pole, a blue jay screaming beneath the window, a hare or woodchuck under the house, a screech owl or a cat owl behind it, a flock of wild geese or a laughing loon on the pond, and a fox to bark in the night. Not even a lark or an oriole, those mild (...)

La Chine est une planète. Après ma démission et dernier jour chez STAT j’y vais pour ultime entretien d’embauche dans un immeuble de cent étages où le nom de la boîte est écrit en gros plan : c’est Microsoft putain. J’ignore quel est le poste mais le rendez-vous a lieu dans une espèce de terrain vague qui accueille un concert de Metric, le groupe qu’on entend jouer dans le film Clean d’Olivier Assayas. L’ai vu il y a des siècles au cinéma dans le nouveau ou bien l’ancien Méliès. La Chine (...)

Cette histoire de muscler les moelles du rêve pour apprendre à mieux les tenir au réveil ça fonctionne (déjà fait l’expérience durant la période des rêves 140c). Même chose alors, même si je ne prends en note qu’un fragment télégraphique de chaque (encore que). Dans celui-ci, il n’est pas réellement important de savoir que j’ai créé une machine d’art contemporain dont l’apparence est la suivante : un grand mur d’écrans disparates via lesquels sont projetées, pour la moitié d’entre eux, les (...)

Soupir est de retour à la clinique des NACs. Supprime 471 photos de la mémoire du tel. Suis en colère contre quelque chose qui ne dit pas son nom et dont j’ignore le goût, le contour, la silhouette.
Tu sors deux heures pour chercher un cadeau d’anniversaire pour H., c’était la semaine dernière (c’est un échec). Accroupi au rayon littérature, à la lettre L, feuilletant la première page du Suicide d’Edouard Levé, dont tu te rends compte que tu l’as déjà lue, il y a quelques années, (...)

Tu remercies silencieusement les morts qui te rendent régulièrement visite dans tes rêves, toujours avec beaucoup de bienveillance.
Enfin seul dans ton oloé. Tu t’es assis exprès près de la porte, là où il fait dix degrés, histoire d’avoir la paix, d’être tranquille, et voilà que deux hommes encravatés se posent tout près de toi pour discuter de nouilles et de saucisses (ce sont des métaphores graveleuses), de string (ce mot est au sens propre) et de la conversion des francs quotidiens (...)

D’autres morts t’écrivent de longues lettres manuscrites qu’ils te font parvenir via l’entre-monde des rêves. Tu les comprends, t’apprêtes à y répondre. Pour une raison qui t’échappe, ces lettres sont écrites en anglais.
Tu es tellement laborieux quand tu écris un récit : tu galères. Malheureusement, ta méthode de travail ce serait de rater plusieurs fois et souvent et de tout réécrire par la suite. Pourtant, tu aimes t’imaginer le fil narratif des choses. Ton activité, ce serait donc de (...)

Nous accueillons facilement la réalité, peut-être parce que nous soupçonnons que rien n’est réel.
Jorge Luis Borges, L’immortel in L’Aleph, Gallimard, L’imaginaire, traduction Roger Caillois et René L.-F. Durand
Nous vivons dans une maison moisie de trois étages. Les murs gorgent de l’eau quand nous les effleurons. Je suis allé faire un saut à New-York dans l’aprem pour un micro-concert (et je suis revenu). Plus tard les proprios visitent les chaumes, y a bien 30000€ de travaux dans (...)

C’est l’Amérique du Sud. On a découpé une partie du pont suspendu sur la mer à la hache, la voiture, une Mini ou une Smart, ce genre là, c’est dans la mer qu’elle plonge, il faut du temps, de l’oxygène, pour faire péter la vitre, sortir de la carcasse, remonter à la crête, je compte les chiffres jusqu’à dix-neuf pour me donner de l’air, et à dix-neuf je suis à quoi cinquante bons centimètres de la surface, je vois le jour plier les vagues, j’ai le temps de me dire je suis sauf avant de (...)

J’étais allé chercher un truc dans la voiture, c’est là que je suis mort. Un casque vu derrière la vitre a pointé le canon de son flingue sur moi-même et des dents carnassières ont poussé. Eu le temps de penser alors je vais mourir avant que la balle de son flingue traverse la vitre de la voiture, mon crâne, me tue. Ensuite, je me suis dit bien sûr donc je suis mort et j’ai compris qu’il y avait quelque chose. Un reboot. Mais sur une autre programmation de corps et d’âme, comme au sommaire (...)